Forgive me, Kertész.

I smell dope.

Nahuel M. – G.

Acercamiento

Acercamiento

Vos

___flor transformada

pájaro de pétalos

tu ruido de fuego

sílaba

cortada en el aire

predatoria

mínima fragua

aletea

el viento te ondula

y deshoja tu forma del fondo

sombra huérfana

la luz te abandona

yo árbol te escucho

haz de verdes

acercándote

en mi habitación.

Unravel

Mientras estás lejos
mi corazón se deshace
lento se desenreda
como una bola de lana
el diablo la recibe
con una mueca
nuestro amor
en una bola de lana.

Nunca la va a devolver.

Entonces
cuando vuelvas
tendremos que hacer amor nuevo.

(Traducción de Unravel de Bjork)

Dual

Andrè Kertèsz - Cristal roto Parìs (1929)

La naturaleza de algunas cosas

Sólo hace falta
abrir la mano
y volverla a cerrar
para que la caricia
estrangule.


N.

Smile

No one walking, not even the dogs

François Maréchal - Perfil (1992)

:::::::::::::::::::::::::::Yesterday's footprints vanished,
____________________replaced by smooth rippling
_______________________________wave formations,
_______________________________a copy of the sea.

_____________Robert Wyatt - The Sight Of The Wind

La costa

Dejo que el mar me golpee

tranquilo, me digo

tranquilo

el día pasa

el tiempo cambia de colores

y quedo rojo o azul o negro

pero espero

tranquilo

espero

el agua sube

baila

siento su peso

como un demonio

a través del cual veo

sereno, me digo

sereno

y al fin

el mar se cansa

descansa

y con la última ola

me abraza

ahí es donde caigo

me disuelvo

y me vuelvo playa

y viento

y agua

y entonces veo

estoy rompiendo

sobre una muchacha de ojos verdes

que serena

espera.

N.

STOP

Damian Loeb - Stop (anytime) (1999)

Disrupción

That corpse you planted last year in your garden,

Has it begun to sprout? Will it bloom this year?

T.S. Elliot – The Waste Land

La bomba estalla

dulce por el chocolate

o por la sangre

y el licenciado Díaz

ve la herida en el brazo

como un telón que se corre

la sangre brota

como un continente negro

la sirena entra al oído

como una flecha en un círculo

y la ambulancia desemboca

_____________________::::::::::::____ágil

en cualquier hospital de España

pasan otros Díaz

pero al final de la guardia

todos aplauden

porque ninguno ha muerto

Díaz come

y la televisión afirma

que fueron musulmanes

o etarras

manosean palabras

entre varios periodistas

Barbarie y Libertad

abren las piernas

Díaz escucha por la ventana

todo tipo de animales salivando

se asusta

lo duermen

Díaz sueña

sueña que corre

corre por Andalucía

su piel blanca

se mancha de tierra

está cruzando un puente

disparan

___________ despierta

días después

el reset de la vida

ya en el bus al trabajo

pasa por la estación destruida

clausura la vista

y la música asesina la imagen

el círculo se come a la flecha

y es un día tan normal

en su ciudad tan normal

y en su vida tan normal

nada sucede

y el telón se cierra

bajo su gasa blanca.

N.

Barro tinta papel

Ángel Mateo Charris - Vuelo en Origami (1992)

Origami

Cuando terminé

el pájaro cantó

y me llamó despacio

con sus pliegues lastimados

de torpeza y letras

silbó

como silban los pájaros

agitó las alas

como agitan las alas los pájaros

y dijo

con el ala encendida

no somos seres

de armado

y desarmado

todo es algo que espera incendiarse.

N.

No me des tregua, no me perdones nunca

David Choe - City Girl

Reclamo

Decímelo
te lo ruego
adónde enterraste
el hambre
los barrios
y los perros que corren autos por la Avenida Cruz
adónde están la muerte forrada de adobe
____________________________y los linyeras
hace meses que no los veo
¡decímelo!
adónde pusiste el llanto, los gritos, los incendios
cuánto barro tapó las cruces en espera
y escondió los cuerpos de los pobres
adónde los bloques de cemento enventanados
las rejas y los muros
la mirada infame
si vos no fuiste qué hacés ahí arriba
adónde el dolor
la asfixia y las palomas
qué tierra
transformada en ternura
tapa todas las cosas
quiero saber adónde
enterraste
todo aquello
que me había enterrado
¡no es para lastimarte!
ya no llores
¡no me grites!
estás temblando
____perdoname
_________yo sé
___________que nunca
_________________nunca
___________________ taparías
__________________________nada de eso
respirá profundo
no te ahogues
¿no ves?
ya me di cuenta
sí, te oigo
la pala está en mi mano
y vos sobre todas las cosas
voy a bajarte un poco
despacito
vení, tranquila, no te ahogues
voy a desenterrarlo todo
para no ser algo que no quieras.

N. Mura

Construção

Julián Cheula - Sangre Urbana (2008)

Construção - Chico Buarque

Amó aquella vez como si fuese la última
besó a su mujer como si fuese la última
y cada hijo suyo como si fuera el único
y atravesó la calle con su paso tímido
subió a la construcción como si fuese máquina
irguió en la plataforma las paredes sólidas
ladrillo con ladrillo en un diseño mágico
sus ojos engrasados de cemento y lágrimas
se sentó a descansar como si fuese sábado
porotos con arroz como si fuera un príncipe
bebió la solución como si fuese náufrago
bailó y se rió como si oyese música
y tropezó en el cielo como si fuese ebrio
y flotó en el aire como si fuese un pájaro
y acabó en el suelo como masa flácida
agonizó en el medio del paseo público
murió en la contramano trastornando el tráfico

Amo aquella vez como si fuese el último
besó a su mujer como si fuese la única
y cada hijo suyo como si fuera el pródigo
y atravesó la calle con su paso ebrio
subió la construcción como si fuese sólido
irguió en la plataforma las paredes mágicas
ladrillo con ladrillo en un diseño lógico
sus ojos engrasados de cemento y tráfico
se sentó a descansar como si fuese príncipe
bebió la solución como si fuese máquina
bailó y se rió como si fuese el próximo
y tropezó en el cielo como si oyese música
y flotó en el aire como si fuese sábado
y acabó en el suelo hecho una masa tímida
agonizó en el medio del pasaje náufrago
murió en la contramano trastornando al público.

Amo aquella vez como si fuese máquina
besó a su mujer como si fuese lógico
irguió en la plataforma las paredes flácidas
se sentó a descansar como si fuese pájaro
y flotó en el aire como si fuera un príncipe
y acabó en el suelo hecho una masa ebria
murió en la contramano trastornando el sábado.

El descubrimiento del fuego

Guido Cadorín - Carnaval (1914)

Carnaval

___________A Mer

La alegría
como un soplo secreto
una sábana roja
en una noche helada
que se enrosca
se convierte en manos
cava sin descanso
toneladas de tierra
atraviesa las paredes
se mete entre las válvulas
y se desenrosca
como una pollera furiosa
que baila circula
y tiembla
que se abraza
como un puño cerrado
que de tanto apretarse
___________________late

el único fantasma
que atraviesa sus paredes
que cava su propia tumba
para desenterrarse de la muerte.


____________________“All is full of love
_____________________you just ain't receiving”
_______________________________Bjork

Las novias del hambre

Egon Schiele - Death and the maiden (1915)

La tercera novia del hambre

Nadie levantó su mano
nadie cerró el puño
ni apretó gatillo, garganta o boca
ningún fuego consumió su cuerpo
o censuró su vida
su piel no se abrió
donde no debía
su sangre no tocó la tierra
nunca gritó el tacto de otro
nadie invadió su casa de adobe
pero la niña está muerta
y alguien llora, pero llora
un poco menos que con la anterior.

N. Mura

Y el avión se cae, viejo, cuando vaya volando

El hombre habla
y sostiene en su voz
todas las manos del mundo
su voz sostiene las paredes
ataja la sangre
sostiene los nombres.
Su voz no tiembla
tiembla la casa
su voz no cae
su voz calla
y entonces el silencio
se parece al llanto.

_________A Salvador Allende y su último discurso

Epitafios sobre cuerpos móviles

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René François Ghislain Magritte - El modelo rojo (1937)

La construcción de la realidad

En el barrio del Centenario
en frente de un linyera
en una siesta de Julio
la mirada de una vieja
asesina la diferencia
entre la muerte y el sueño.

N. Mura

Borrachera para Raúl González Tuñón

Juan Genovés Candel - Hoy como ayer (1973)

Borrachera para Raúl González Tuñón

Ella, agitando su túnica roja,
quiere salir de la tumba del viento
Raúl González Tuñón

Los bancos son el recipiente
de la deriva estática de los borrachos
sale el sol
______y las sombras
todavía
se arrojan debajo de los autos
todas las islas en esta plaza
son de madera
y no se desperdician botellas
en mensajes ya extraviados
-Nada ha cambiado-
digo
con tu libro en mi mano sobria
el viento dicta
el peinado de los árboles
el destino del trapo rojo
y la trayectoria de los borrachos
la mañana está rancia
como el alimento de los pobres.



N. Mura

Vientre

Autoretrato - Nahuel M.

Voz de profunda madera
desesperada.

(Nicolás Guillén - Guitarra (1947))

La violencia y la muerte

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La muerte no empieza en la evidencia de la sangre.


La Habana
Enero 2008


N.

La ciudad se derrumba y yo cantando

Ramón Casas Carbó - En la verbena


Muchacha:

Ya nos contradecimos tanto
tal vez
debieramos hacer la revolución
y superarnos.



N.

Pintemos esta partida

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Vincent Van Gogh - Alameda a la puesta de sol (1884)

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Ya se disparó el sí de su voz,
yo miraba en un rincón...
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(Fernando Cabrera - Lisa se casó)

The Eagle never lands

Ciuco Gutiérrez - ST Radiance Select (1998)

Ponerse un traje espacial no es ser astronauta.

How to disappear completely

Francis Bacon - Study for a Figure in Landscape (1952)

La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino, precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella. La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en el que se retocan las fotografías y se rescriben las biografías y la historia.


(Milan Kundera - El libro de la risa y el olvido)

Pandoreando

Escena de la película "Zerkalo" (El espejo) - Andrei Tarkovski


Pandoreando

Podría sentarme acá a escribir. Pero pasa demasiado poco. Y estoy mal todo el tiempo. No garpa estar mal todo el tiempo, ni un poco. No lo elijo. Tengo todas esas cosas que las personas me decían me faltaban, o que yo me impedía encontrar. Digamos: fitter, happier. Y sin embargo, todo así, igual. El mismo puto cuervo arrebatándome el cuarto y las sombras.

Por ejemplo:
Composición

Este silencio que enferma, como una mantaraya negra. Los sonidos son destellos que no logran romper el borde opaco de la tarde. La persiana cerrada traza navajazos de luz en la pared, y todas las sombras son el mismo cuervo negro, sin busto de Palas, ni gigantescas bibliotecas, solo un cuarto saturado, libros tirados, cama revuelta y la repetición constante del pájaro. El pájaro entre navajas, el pájaro entrando en la sombra, con una sola palabra, el pájaro y su canto disminuido. Y yo lo sigo. Y rompemos el silencio, melodías que se contraen, se aprietan. El pájaro se acerca, a pasos de mujer, y sigue cantando, y yo sigo cantando, pero la mantaraya vuelve. Silencio no significa ausencia de sonido. Sin duda, señala cierta carencia, pero miro el espejo, donde la mantaraya baila tras las notas que se caen de su pico, de mi boca. El silencio no cesa, cantamos el silencio, mantaraya y yo: yo y la jaula de sus alas.

Hacés una canción sobre una persona, y después escribís sobre escribir una canción sobre esa persona. O sea, recurrí a los fármacos, amigo, algo está fallando. No se, no es todo así, y, obviamente, no es solo eso, pero casi todo es suficiente. Supongo que uno se cansa de que le nazca escribir siempre sobre lo mismo, o, mejor dicho, sobre la misma. A su vez, uno pierde fe en lo que escribe, en lo que derrama. No estoy diciendo que la inspiración que provee una musa se agote, sino que todo lo contrario, lo que cansa es que esa musa sea inagotable. Porque eso quiere decir que me apuñaló suficientes veces como para que se me sigan derramando palabras regularmente. Pero se que puedo escribir otras cosas. Y tampoco. No se, cuántos cuentos escribí al pedo. O sea, ¿realmente importa todo esto si me voy a ir al carajo? El otro día una chica me preguntó si creía en el amor eterno. No dijo eterno, claro que no, las chicas leidas jamás dirían amor eterno. Igual la muchacha en cuestión, creía que sí, que podía pasar, y que nos gusta pensarlo (a nosotros dos). Y tenía razón conmigo. Tal vez estuve leyendo demasiadas novelas viejas. Tal vez debería leer más a Miller y a Burroughs. Absorverlos más. Aunque Miller no me interesa mucho la verdad. quéseyo!. Igual me tienen las pelotas llenas todos los estereotipos de "amor libre" que andan dando vueltas por ahi. Jipis o cínicos de mierda son lo mismo. No puedo nutrirme de superficies. Pelá un poquito nena. Primero sacate la calza negra, después la remera de espalda escotada, por ahi siempre la misma pollera de jean, la bombacha no, la saco yo, pero después sacate la carne también y el esternón, y respirá hondo, afinemos los gemidos, pero ovejas en mi cama no, por favor. Aburren. Y yo que se, cansa. Yo conocía un montón de personas que quería un montón de no-cosas. Ahora conozco muy pocas. Te desgasta esa situación. Y aca estoy, escribiendo cuando no quería y para colmo escribiendo sobre escribir acerca de una canción para ella que está flotando sobre la cama y nunca va a caer. Qué boludo, ves.


Nahuel

No podes ser momento

Melenas revoleándose a contraluz
sacudiendo la tristeza, el espanto
el vino de ayer.

cuánto más.


N.

Metal.

Te vi.

El despertar de la mañana de tu cuerpo

Jeanne Carbonetti - Hestia (1990)

Cuando amanezca dormirás a mis espaldas
y quién sabe
chorreando de tu cabellera hasta mi espalda
se derramen
las aves que duermen el nido de tu sueño
anudadas
al despertar de la mañana de tu cuerpo.

(Flopa - La mañana)

Llegará la última señal

Cristina Gámez - Fin o los amantes de Dresde (2001)

Primera vez que no te veo crecer.



Ah, sí...ring.

Este Viernes 30

Toco
Viernes 30
23 hs
Ayacucho 318
(A una cuadra de Ayacucho y Corrientes)

Incluso ahora que se...

Ventana que no cierra.

Apología del dolor

No
__quiero
_______ olvidarte.


N.

Be serious

Bansky - Christ goes shopping

How can i express myself when there´s no self to express?

(Robert Wyatt - Be serious)

Cada segundo parte lo indivisible

Sandro Chia - In acqua strana e cupa, se brilla un punto bianco, se salta una pupa al volo suo m´affianco (En agua extraña y oscura, brilla un punto blanco, una Crisálida salta de lado a lado en su vuelo)

A veces pienso que se me acabaron las formas de despedirme de vos, y es tan dificil decir: basta, ya dobló en la esquina, ya cruzó la calle, la ciudad, el país, el océano; toda frontera posible.

Wouldn´t you miss me at all?

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Quemado

Quemado - Ralveroni

Pienso, luego...¿qué?

Toda esta magia para qué...

Giovanni Fattori - Marina al tramondo (1890-95)

Que nadie diga nada...
creo hemos tocado fondo.

Ya basta

Elmer Bischoff - Woman with dark blue sky (1959)

Pero ya basta, ya basta, sabemos que terminó...

¡Ah! Te vi entre las luces...

Ángel Mateo Charris - Action painting (1999)

¡Ah! Te vi entre las luces, con tu cara toda azul...

Volar es preciso

Descalza camina...






Foto mia

Ser pájaro es ceniza

Raymond Daussy - Woman with sun-flowers

Toda la luz
que tu pupila descarta
______vos en cuelgue solar
se drena tu mirada
el plástico en los tobillos
ya está desplazando el plumaje
y el sol ahí,
como un mandala oxidado.



N. M.

Sueño con pájaros

Sueño de Uccello
___________Sueño con pájaros
___________:_____________y flores
___________como sirenas hambrientas
___________somos el pájaro y la flor.

El viento parece golpear las hojas
siempre de la misma forma
el campo es una nube
y están lloviendo
los vuelos que parimos
verde en el vuelo
amarillo en la caída
algo que exhala su psyché
se parte
______en el borde del río
hay algo que siempre se repite:
pierdo un ala
colibrí muerto en el pasto
__________________________________________.__pregunta
__________________________¿cuándo la flor volará hacia el pájaro?


____________________________________________N. Mura


Juan Garguev - Flores con colibrí (2007)

La tierra en que entierras y el agua en que ahogas...

Umberto Boccioni - Estudio de un rostro femenino (1910)

Y qué me vas a devolver si es que te vas...

(Flopa - El agua en que ahogas)

Gano - dijo el zorro - por el color del trigo.

El que tenga una canción tendrá tormenta
el que tenga compañía, soledad.
(...)
Pero vale la canción buena tormenta
y la compañía vale soledad
siempre vale la agonía de la prisa
aunque se llene de sillas la verdad.

(Silvio Rodriguez - Historia de las sillas)

Il pleut sur Paris, et ta voix est un fantôme qui n'est pas...qu'est-ce que vais-je faire ?

Vincent Van Gogh - Japonaiserie Puente bajo la lluvia (1887)

Llueve sobre la ciudad
y tu voz es un fantasma que no esta
¿qué voy a hacer?

Si tus ojos quieren negro todo es negro

Odilon Redon - La Muerte mi ironía excede cualquier otra(1889)

Las palabras se derraman
de la boca de la musa
creando un charco
que traduzco océano
agua donde arrojo
los barcos que nacemos
la espuma
como una luna en el agua,
es la rabia del sarcasmo
la bestia roja asoma
en el pecho del idiota
y es en el cese del agua
que lacera nuevamente
su piel de durazno oscuro.

No existe luna
sobre la tierra seca
los barcos se pierden
en las vetas de la tierra
que son el único reflejo
del luto de la noche.



Nahuel M.

In somebody else's sky...but why...

Odilon Redon - Flower Clouds (1903)

How quick the sun can drop away...

La verdad

A los que navegan

Armar el barco
para honrar la chispa de un fósforo
que tan solo prendemos
para incendiar el barco.

El único barco sincero es el que se hunde




Nahuel

Alguien llora allí...

Que todo sea como vos quieras. . .


(Luis Alberto Spinetta - ¡Ah! basta de pensar)

Primera lectura

Avigdor Arikha - The old typewriter (1999)

Voy a estar leyendo poemas el Viernes 5 de Octubre a las 21 en el Bar "El viejo Buzón" que queda en Neuquén y Espinoza (Caballito) en un festival o fecha o algo así de poesía. 3 pesitos. Estaría bueno que quien quiera se pase.

Nada, qué decir.

Edward Munch - Women on the Riverbank (1898)

La crueldad. El olvido. La indiferencia.

Who aswers?!...

Edward Munch - Woman on the Riverbank (1898)

Is something wrong?, she said
well, of course there is
you´re still alive, she said
oh, and do I deserve to be?
is that the question?
And if so...if so...

who answers?!..

who answers??!!...


Eddie Vedder - Alive

Los colores opuestos de la muerte

Foto mía

Jamás darte nada sin darte algo nuevo.

Suena como un crimen que me hayas mentido...

Juan Carlos Aguirre - Violinista (1980)

Siguiendo la luna no llegaré lejos,
tan lejos como se pueda llegar
las cosas que dije no tienen sentido
no puedo detenerme, ponerme a pensar, oh

Siguiendo la luna y su vuelta invisible
la noche seguro que me alcanzara
no es que tu mirada me sea imposible
tan solo es la forma como caminas

Vamos mi cariño que todo esta bien
esta noche cambiaré, te juro que cambiaré
vamos mi cariño ya no llores mas
por vos yo bajaría el sol
o me hundiría en el mar
y esto parece verdad para mi

Suena como un crimen lo que tu me has hecho
deberias ir a parar a la prision
suena como un crimen que me hayas mentido
que hayas enganado a este corazon

Siguiendo la luna no llegare lejos,
tan lejos como se pueda llegar
son casi las cuatro de la madrugada
mi casa brillaba, cruzando ese mar

Vamos mi carino que todo esta bien
esta noche cambiare, te juro que cambiare
vamos mi carino ya no llores mas
por vos yo bajaria el sol
o me hundiria en el mar

Esto parece verdad para mi...




Los Fabulosos Cadillacs

El humo cae hacia arriba

..

3

Emil Nolde - Blue green sea with steamer

El humo cae hacia arriba

Saturo mis ojos en el sahumerio
que se desarma en las últimas hebras de tu aroma
recuerdo que bailás como el humo huyendo en mi ventana
percibo
____tal vez
que todo fue ceniza
que compactamos bajo quien sabe qué fuego.

N. Mura

Algo con luz, por favor, por favor.

Marc Chagall - Lovers with daisies (1949-1959)
Sé mi Gala y yo trataré de crearte algo con luz. . .



por favor.

Si viene y entra por esa puerta ¡ay! yo. . .

Johann Heinrich Fussli-Lady Macbeth with the Daggers (1812)

Temo desapareceré antes que el recuerdo.
Reminiscencias estancadas en los baldíos interiores
este estado parecer ser irrecuperable.


Si viene y entra por esa puerta ¡ay! yo me muero
fantasma o no, vos en él y él en vos. . .

Y un televisor inútil. . .

N. M. - Autoretrato

Tendré los ojos muy lejos
y un cigarrillo en la boca,
el pecho dentro de un hueco
y una gata medio loca.

Un escenario vacío,
un libro muerto de pena,
un dibujo destruído
y la caridad ajena.

Un televisor inútil
eléctrica compañía,
la radio a todo voulumen
y una prisión que no es mía.

Una vejez sin temores
y una vida reposada,
ventanas muy agitadas
y una cama tan inmóvil.

Y un montón de diarios apilados
y una flor cuidando mi pasado
y un rumor de voces que me gritan
y un millón de manos que me aplauden
y el fantasma tuyo, sobre todo
cuando ya me empiece a quedar solo.

(Charly García)

Jipi pero jevi.


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Escribir

-

En verano Mar del Plata se llena de turistas, turistas genéricos que se arrojan contra el mar en el fin de semana de sus años. En invierno, el viento sopla fuerte por la costa y Mar del plata se llena de poetisas que estallan contra las piedras.

-

Ceci n'est pas une lettre. Y ahora vendrá el llanto, la discordia, el descenso. El agua en la garganta, tus consejos, mi amor, los que no dijiste, los que hiciste lentamente, cuántas veces se puede respirar en un segundo, no se si serán las últimas burbujas. Llegado cierto nivel mis pulmones serán agua, y saber que en ese punto en el tiempo, bajo el río, algo morirá. Después salir del agua, y seguir, ya incompleta, ya pedazo; de algo anterior que no volverá, ya menos; menos. Y vos diciendo que no podés, aunque en realidad no querés. Sos un Bonzo apagado, rodeado de gente que nunca llegó a prender, ¡¿qué estás haciendo, Vicente?! esta idiotez, ese miedo. Me estás lastimando. Y escribirnos en estas claves, este críptico que entendemos nosotros dos y pareciera intraducible porque no solo es lenguaje sino síntoma de lo que somos. Esto de poder interpretar la progresión de acordes que van a llevar encima tus actos, y saber que por más que yo sepa me va a destrozar los tímpanos, la voy a escuchar. ¿Cuántas cartas conyugales se pueden escribir? No puedo parar de pensar en el patetismo de una carta que viaja diez cuadras, ¡¿cómo mierda podemos ser tan cobardes?! ¡¿Acaso llamás amor a esta suspensión?! ¡¿a este coma?!

No puedo tocar una nota por cada segundo de ausencia, los dedos se me rompen, las teclas ya no se hunden, ni vibra nada bajo mis manos hambrientas. Yo te di todo, y vos no hiciste más que alejarte, o al menos eso venís haciendo hace ya tanto tiempo. Si lo pensás bien, todo tiene su lado irónico. Esta sensación de ahogo que tengo encima ahora, es un poco más intensa, pero similar a la que tenía al conocerte. Creo que vos y tu complejo de galán estuvieron un poco agradecidos ese día. Muchacha sola en el agua. Cuando me sacaste me di cuenta, estabas un poco preocupado, pero feliz. Creías haber encontrado algo. Escupí agua y te besé. Te pusiste rojo, cómo te quise en ese momento. En el sur, ahora vuelvo al sur, si es que en Mar del Plata empieza el sur. Estoy muy cansada, tal vez me quede allá, sabés adoro la playa en Invierno. No te voy a avisar. No se, tal vez me esté equivocando con esto, pero de todas formas, sospecho todo está estropeado. Lisiar a los que amas para que ya no puedan huir a ningún lugar. No. Basta.

Sabés que te amo, así que no lo voy a decir.

Dame más verdad

Odilon Redon-Ophelia (1900-05)

Y entonces ella se agachó, dibujó la costa en la arena,
y talló sobre la arena mojada formas que el mar no supo tragar.

-También tallás el viento- le dije.

-No inventes- respondió.

Sobre cuando el cuchillo decide avanzar y la piel decide no sentirlo

I hurt myself today to see if i still feel I focus on the pain the only thing that's real

Este debe ser el momento en que la vida empieza a terminar.

Danae en el tiempo

Gustav Klimt-Danae (1907)

Danae en el tiempo

Hoy la cama revuelta
vos dormida
vitreaux de tormentas bajo los párpados
____pintada
_________contra el colchón escaso
crisol de luces
____no sol
_________ _niluna
_________________voz
___________________.__yuxtacolor

__________hoy
______es
ayer
estás envuelta
caracol de formas
las costuras de la cama
trazan en vos estrellas marinas
cada vez más agua la pincelada nerviosa de tu pelo
y te vas diluyendo
como si el agua borrara los óleos que te crean
Klimt está gritando
te chorreás de mi cama
diluida hacia el hoy
te borrás a niveles
que nunca podría tocar
ahora
______hoy
__________ es
_____________ ahora
__________________y la sábana, manchada en el suelo
__________________parece cubrir algo que está muerto.


N. Mura

Otro fracaso más

Alvarez Bravo-Fallen Sheet

¿Qué debo romper, qué puerta cruzar para descubrir qué es lo que fue y será? Dame más verdad. Cielo escúchame, no creo estar tan equivocado. Nada que perder, nada que probar, si es sólo existir me siento a esperar un fracaso más.

(A. Minimal-Pequeños Fracasos)

Canto irrumpe en ruido

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Andre Kertesz-Distortion 6

Canto irrumpe en ruido

Percibo en el borde de las cosas
el signo de tu efecto
el todo se ha desplazado
y se ha posado en tu nombre
como un pájaro sagrado
que sostiene en su descanso
todas las alas del cielo
conozco la nada
porque camina en tu frontera
miro el árbol vaciado
la sinestesia de tu voz
le da color a las hojas
que se agitan con tu peso
como un soplo que las hiere
irrumpe tu ausencia
lanzo tu aleph errante
sobre el baldío de las horas.


N. Mura

Starless

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Goya-Gigante (1818)

Son mi versión libre de dios. . .

(Ariel Minimal)

Poeta en Nueva York

Picaso-Guernica (1937)

Gracias, Federico. Por todo.

Nocturno del hueco

Para ver que todo se ha ido,
para ver los huecos y los vestidos,
¡dame tu guante de luna,tu otro guante perdido en la hierba, amor mío!

Puede el aire arrancar los caracoles
muertos sobre el pulmón del elefante
y soplar los gusanos ateridos
de las yemas de luz o las manzanas.

Los rostros bogan impasibles
bajo el diminuto griterío de las yerbas
y en el rincón está el pechito de la rana,
turbio de corazón y mandolina.

En la gran plaza desierta
mugía la bovina cabeza recién cortada
y eran duro cristal definitivo
las formas que buscaban el giro de la sierpe.
Para ver que todo se ha ido
dame tu mudo hueco, ¡amor mío!
Nostalgia de academia y cielo triste.
¡Para ver que todo se ha ido!

Dentro de ti, amor mío, por tu carne,
¡qué silencio de trenes bocaarriba!
¡cuánto brazo de momia florecido!
¡qué cielo sin salida, amor, qué cielo!

Es la piedra en el agua y es la voz en la brisa
bordes de amor que escapan de su tronco sangrante.
Basta tocar el pulso de nuestro amor presente
para que broten flores sobre los otros niños.

Para ver que todo se ha ido.
Para ver los huecos de nubes y ríos.
Dame tus manos de laurel, amor.
¡Para ver que todo se ha ido!

Ruedan los huecos puros, por mí, por ti,
en el alba conservando las huellas de las ramas de sangre
y algún perfil de yeso tranquilo que dibuja
instantáneo dolor de luna apuntillada.

Mira formas concretas que buscan su vacío.
Perros equivocados y manzanas mordidas.
Mira el ansia, la angustia de un triste mundo fósil
que no encuentra el acento de su primer sollozo.


Cuando busco en la cama los rumores del hilo
has venido, amor mío, a cubrir mi tejado.
El hueco de una hormiga puede llenar el aire,
pero tú vas gimiendo sin norte por mis ojos.

No, por mis ojos no, que ahora me enseñas
cuatro ríos ceñidos en tu brazo,
en la dura barraca donde la luna prisionera
devora a un marinero delante de los niños.

Para ver que todo se ha ido
¡amor inexpugnable, amor huido!
No, no me des tu hueco,
¡que ya va por el aire el mío!
¡Ay de ti, ay de mí, de la brisa!
Para ver que todo se ha ido.

Federico García Lorca

Picasso y los cuchillos

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Picasso-Retrato de Francoise


Hay en este lugar mucho para dar
no te puedo mentir
porque sos tan fiel me viste crecer
me viste nacer y yo te vi reir
cuando el cristal
se apague en el mar , veras
que toda esta cancion es agonia
hoy , hoy tal como ayer desaparecer ...
es como sonreir
de tanto darte amor te hice feliz
cortando el aire solo hasta sentir
que no habia perdon , que no habia razon
ya no puedo morir
esa navaja gris , me corto la voz
se hizo cuchillo al fin.

Carlos García

Hay un silencio tan grande. . . ¿no hay nadie que unte las cosas sin cortarlas?




P.D.: Gaby te quiero.

Collapse the light into earth

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Johann Heinrich Fussli-Silence (1799-1801)

Creo que se ha convertido en mi pintor preferido

Alejandra

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Guillermo Roux-Juego interrumpido II versión,1976

"Como si el príncipe -pensaba-, después de recorrer vastas y solitarias regiones, se encontrase por fin frente a la gruta donde ella duerme vigilada por el dragón. Y como si, para colmo, advirtiese que el dragón no vigila a su lado amenazante como lo imaginamos en los mitos infantiles sino, lo que era más angustioso, dentro de ella misma: como si fuera una princesa-dragón, un indiscernible monstruo, casto y llameante a la vez, candoroso y repelente al mismo tiempo: como si una purísima niña vestida de comunión tuviese pesadillas de reptil o murciélago."


Porque no soporto a nadie a mi lado y porque te haría mucho, pero muchísimo mal.
[...] Justamente te haría mal porque te quiero, ¿no comprendés? Uno no le hace mal a la gente que le es indiferente.








(Sobre heroes y tumbas-Ernesto Sábato)

Autumn leaves

Egon Schiele-Autumn Trees (1911)

Como me gusta escuchar jazz cuando estoy triste, como me gustaría pasar la vida de escena en escena, que esto sea un bar de jazz, que esto esté lleno de humo y que la intensidad de la música combinada con el ambiente sea algo tan fuerte que me impida cualquier otro sentimiento que la inmediatez de la música golpeandome el alma que me retumba como un gong, que nada sea tan leve, tan de eso que termina en el dvd extra, como lo que borraron, como lo que no sirvió. No servir. Tenés que estar bien, me dicen, tenés un montón de cosas. Cosas. Nadie sabe lo que es sentir así, no sirve racionalizar todo, no sirve, sentir no es racional. Esto no es racional, una persona a la cual se le cruzan por la cabeza las cosas que se me cruzan no es racional. Sentirse así. No puedo parar de relacionarme con personas que no les sirvo, personas que aburro, que no les intereso, que están lejos, que no les puedo mover nada más que ocasionalmente, como laburar toda tu vida levantando cartones para que tu hijo estudie y que entrando a la universidad te lo fusilen, y te lo fusilan ahi nomás, y nadie nunca jamás te va a devolver nada, nadie puede devolverte nada, sos nada más un fuego más que se apaga y cada vez todo está tan frío, no se, y el cuerpo ahi, tirado en las escaleras, con todo lo que fuiste y todo lo que fue concentrado en esa sangre que se llevó todo, que corre por las escaleras y vuelve para atrás. Volver para atrás, y vuelvo con todo, no importa lo que hayas sido, tanto jurarme no te voy a lastimar, tanto todo, tanto nada, no te mentí, si mentiste, sí mentiste, tu conciencia no tiene la extensión de dos días, o vos, 5 días o vos, 1 mes. Lo más horrible es no poder dejar de querer. Un hombre solo no puede hacer nada. No se como encontrar esa normalidad, ese no deshacerme. Ser un fósforo en tu pecho. Un fósforo. Hasta cuándo voy a seguir prendiéndome, y cuando ya no pueda, ¿qué?. Tengo una tristeza enorme, y no puedo sentir odio, no puedo dejar de perdonar lo que me parece imperdonable. Puta madre, que horrible, que horrible llorar sólo.

Lennon

The dream is over

Crónica de la nada anunciada y los intestinos de James Joyce

No suelo hacer estas descargas-mamarrachos, pero bueno, el otro dia lo encontré y nada, como soy re jevi re jodido, tomá:

Me gustan los libros usados, los que estan hechos mierda, esos que tienen tapas ilegibles pero que no se desarman, los que alguien tira porque es tan boludo de descartar un libro porque se le dañó la tapa, o , aun peor, los tiran porque se dañó la contratapa, que debe ser la peor parte de un libro y sobre todo la de menor importancia. Hoy me compré uno; iba con miedo por la calle la verdad. No se por qué, tenía un miedo sumamente profundo. Un vendedor de libros me pregunto si estaba bien, me quedé como media hora viendo la tapa practicamente inexistente de un libro de E. Mujica (alias "el desconocido"). Lo compré, ahora en un rato lo voy a leer. Pessoa era caro, asi que no lo compré. Pero seguro que si lo hubiera comprado nos hubiesemos, sí, hubiesemos, tomado un vino. Un vino tal vez me hubiese, de nuevo, hubiese, sacado el miedo. Y ahi yo le diría, un poco borracho, ya: Pessoa, ahora sos mi esclavo, pero yo te voy a tratar con onda, visssste, no voy a ser como esos que te hacen nadar y van arriba tuyo como si fueras una tortuga marina amarilla y negra. Y el vinito esta bien, pero cuando hay que tirarse, hay que tirarse. Hay que nadar. Si vos no sabes nadar, te vasss a ahogar, pero te vas a ahogar de aire, de superficie. Seguro que ya te ahogaste. Siempre es tarde. Pero bue, no lo compre a Pessoa y deliré y no estoy hablando de mi trayecto. Después de comprar el libro caminé un rato por Corrientes. Queria ir al cine, pero no fui porque me daba fiaca esperar. El litoral es jodido, además hay pocos cines y pasan cosas viejas. Bueno la cosa es que yo iba caminando y me encontré con un tipo de mucha mucha barba, y mucho pelo. Estaba vestido de traje, y tenia una galera, pero no un barco, una galera-sombrero. Fue muy surrealista todo, porque no habia casi nadie sobre la calle que viene antes de Pasteur, y era tan de noche...y el tipo pasó y entonces...nada, no me dijo un carajo, pero bajó al subte, y yo dije, ah, tengo que volver a casa. Me hizo acordar a la persecución de Fernando Vidal Olmos en Sobre Heroes y Tumbas. Cuando bajamos al subte me dio verguenza. Yo estaba persiguiendo a este tipo y fue horrible porque nos subimos al subte y habia más gente, y todos lo miraron extrañados. Y el tipo se sacó la galera y saludó. Además tenía una carta en la mano, y bueno, me puse a pensar en las cartas que escribi en mi vida. Y en realidad solo le escribi cartas a dos personas en mi vida, o tres. Cartas de verdad digo, no de septimo grado. No se. La cosa es que yo estoy leyendo un libro qeu se llama Inteligencia Artificial que es muy intelectualoide y me preocupó nunca haber escrito una carta sin un trasfondo de amor, porque este es medio un libro un poco cartero. Nunca tuve intercambio postal intelectual con una persona que no fuera femina. La cosa es que como es un libro de intelectualoides, me puse a pensar en los amigos intelectualoides que tengo, y no existen, ja, o sea, no tengo amigos intelectualoides, solo Masi. Que sería mi compañero del fracaso, y bueno, cuando seamos dos fracasados importantes, vamos a tomar un manicomio. Pero bueno pensando en eso me olvidé del loco de la galera y la barba tipo India. Y cuando me paré para bajar, se bajó conmigo. Me dio un poco de bizarreada eso. Pero bueno, bajamos, cuando se dio cuenta que llovía empezó a refunfuñar que se le iba a mojar la galera. Pero siguió igual. Caminó conmigo hasta mi casa. O sea, caminó adelante mío hasta mi casa. Después se perdió cuando dobló en Araoz. Ya en mi casa, salí al balcón, y lo escuché gritando -¡Dadme más vino, porque la vida es nada!-. Tal vez era Pessoa envejecido, tendemos a desterrar el sentido y conservar el papel perfumado. O por ahi era masi, disfrazado, haciendome una joda. Yo no se. . .después tuve un sueño muy consecuente. Ibamos navegando Maxi, Pessoa, yo y el viejo de la galera, yo veia el sueño como un plano frontal de nosotros cuatro, que ibamos navegando casualmente en la galera del viejo, sobre el hombro del viejo había un enano de gran autoridad, que estaba vestido como un duende irlandés. Mientras tanto yo y Masi peleabamos por el vino, la cosa es que mientras nosotros dos nos peleabamos Pessoa y el viejo discutian sobre cual de los dos era Pessoa, pero la forma de su pelea era rara, cada uno debía adquirir la personalidad de alguna de los tanto heterónimos de Pessoa. A todo esto yo, obviamente, triunfé en la lucha por el vino. El duende irlandés era el juez del duelo entre los posibles Pessoas. A todo esto yo me di cuenta del alarmante parecido del duende irlandes con James Joyce. Y se lo comenté a Maxi. Maxi me dijo que le preguntemos, pero que antes tiremos el secreto al mar, asi que en la botella vacía de vino pusimos una servilleta de el noble repulgue y le escribimos con sangre: "El duende irlandés es James Joyce" y después, le preguntamos: grave error, el duende se enojó, dijo -yo no tengo nada que ver con ese irlandes de mierda-, nos pinchó la galera y se fue volando en un arcoiris que le salió del vientre, ahi nomás le grité, -¡a mi no me engañás, duende de mierda, aunque tengas los intestinos de colores!-. Antes de despertar del hundimiento de la galera pinchada escuché al viejo de la galera recitando, convertido en Alberto Caeiro:

No tengo ambiciones ni deseos.
Ser poeta no es una ambición mía.
Es mi manera de estar solo. . .glup glup.

Sospecho que nadamos, el glup glup del viejo corresponde a que el boludo no cerró la boca, pero después se recuperó, asi que repito, sospecho que nadamos y sino a nadie le importa.

Segunda diatriba contra los paraguas

Los paraguas son jaulas invisibles, lo que ocurre es que la lluvia revela un extremo del espanto.

Gustave Caillebotte - The Yerres, rain (1875)

Gustave Caillebotte - Paris: A Rainy Day(1877)

Nahuel

Bleed...bleed in the air

Foto mia

Night is down in insect town. . .

Escalera al revés

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Leon Spilliaert- Vertigo, Magic Staircase (1908)

"Tan alto estás, que ni el dolor, ni la piedad. . .te alcanzan ya. . ."

A. Minimal

Sos un cactus

Olidon Redon-Cactus Man (1881)

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Las tranformaciones cotidianas de la gente normal. Yo no tengo ningún problema con los vegetarianos, el problema es cuando son canibales.

Ruido de magia

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Qué cosa horrible, Gonzalo, ¿cómo alguien puede tomar la decisión racional de abrir un paraguas mientras está cayendo agua del cielo?

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Habría que aturdirse y dejarse ahogar.

Me sigo enamorando de las personas que creo.

Y yo me alejo más del cielo

Kazuo Sumida-Subway

Pasajera (mi)


Quisiera acercarme a su rostro desierto
de mueca clavada por fuera del siendo
de aborto del sueño, de alegría austera,
de nazismo interno, de mirada alambrada,
de asco susurrado en ofrendas de cobre
de inacción retrazada por un esófago eléctrico
o el murmullo más diurno de la voz del rebaño
de genérica pasajera de la muerte en vagones
que viaja cuatro metros debajo del suelo
no es un problema del amontonamiento de cuerpos
he visto en su cara a todo el ganado
me gustaría arrimarme a sus ojos gastados
de visión de párpados y estática forme
y abrir su abrigo, símil de piel
y abrir su piel, símil de piel
trazando un corte entre sus pechos ya mustios
nunca alimento, nunca_________madre
__________________sinceramente
separar el látex de su corazón moribundo
mientras en la ventana pasan los grises iguales
actuar con mi puño un latido sentido
vertiendo en su adentro la sangre ignorada
y gritar en su tronco tan poco árbol,
_______________________tan poco planta,
evitando el track-track incambiable
y bañando de verde mi lengua:

¿no es alarmante el parecido entre las argollas y las horcas?

N.

Cried for the moon

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Remember when you were young, you shone like the sun,

shine on you crazy diamond.

Now theres a look in your eyes, like black holes in the sky,

shine on you crazy diamond.

You were caught on the crossfire of childhood and stardom,

blown on the steel breeze.

Come on you target for faraway laughter,

come on you stranger, you legend, you martyr, and shine!

You reached for the secret too soon, you cried for the moon,

shine on you crazy diamond.

Threatened by shadows at night, and exposed in the light,

shine on you crazy diamond.

Well you wore out your welcome with random precision, rode on the steel breeze.

Come on you raver, you seer of visions, come on you painter, you piper,

you prisoner, and shine!

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Soy el diamante que jugó con tus colores

Poetry

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How many roads must a man walk down
before you call him a man?
yes, 'n' how many seas must a white dove sail
before she sleeps in the sand?
yes, 'n' how many times must the cannon balls fly
before they're forever banned?
the answer, my friend, is blowin' in the wind,
the answer is blowin' in the wind.
how many times must a man look up
Before he can see the sky?
'n' how many ears must one man have
before he can hear people cry?
yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
that too many people have died?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.
how many years can a mountain exist
before it's washed to the sea?
'n' how many years can some people exist
before they're allowed to be free?
yes, 'n' how many times can a man turn his head,
pretending he just doesn't see?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
the answer is blowin' in the wind.

Bob Dylan

I am the dream weaver

Hold on John, John hold on, It's gonna be alright.

Hold on Yoko, Yoko hold on, It's gonna be alright

You´re gonna win the fight.

Blanquear bailarinas

Sigmar Polke-Tischruecken (Seance) -1981


Yo te entiendo Antonin, te juro que te entiendo. O casi.

Conmigo dios-el-perro, y su lengua
que como una saeta atraviesa la costra
del doble casquete abovedado
de la tierra que le causa escozor.

Y he aquí el triángulo de agua
que avanza con un paso de chinche,
pero que bajo la chinche llameante
se vuelve cuchillada.

Bajo los senos de la tierra horrorosa
dios-la-perra se ha retirado,
de los senos de tierra y de agua helada
que pudren su lengua vacía.

Y he aquí la virgen-del-martillo,
para aniquilar los sótanos de la tierra
donde el cráneo del perro estelar
siente subir el horrible nivel.

De El ombligo de los limbos de Antonin Artaud

El pájaro muerto

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Albert Pinkham Ryder-The dead bird (1879)

El luto de los parques

"Y las manos, sin darse cuenta aprenden

el gesto incorregible

de volver a enterrar el corazón."

Alberto Juarroz-El corazón empieza bajo tierra. . .

El día se ha vaciado
toda acción se ha perdido en el brote del vidrio en el pasto
los pájaros estallan contra las lámparas de blanco
niños se destrozan
estáticos
un verano atroz azota los bancos
los derrite la arcada que expulsa la tregua
hay un silencio atravesado de lloros
linternas de náusea sobre mi río de fiebre
la obviedad de las luces escama las alas
torna en reptil cualquier parirse del vuelo
por ello es la fotofobia el siendo del pájaro
hoy el fluir de las alas concluye en el suelo.

Algo se ha detenido en el luto de los parques
voy siempre reptando sobre el filo del otoño
todo fruto cae del árbol de llanto
el día se ha vaciado.

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N.

Te olvidaste

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-Hay veces que solo quisiera ser como vos, mirar al costado, y fingir que nada ha pasado, nada que pueda parar el caer de la arena. . .y otras veces. . .- un silencio de blanca, dio una pitada imaginaria-¿y otras veces Violeta?- inquirió Damián.-Y otras veces me da asco-



(sacado de mi novela en progreso o en algo por el estilo)

Jara y el ritmo de la belleza

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Nunca me gustó mucho este poema. Me gustaban mucho las palabras, pero es como que jamás le podía encontrar el ritmo justo, de la belleza. Después lo escuché a Victor Jara, y me di cuenta que era para ser cantado, no recitado. Ahora amo esta canción.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,

y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.

Parece que los ojos se te hubieran volado

y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma

emerges de las cosas, llena del alma mía.

Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,

y te pareces a la palabra melancolía;
Me gustas cuando callas y estás como distante.

Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.

Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:

déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio

claro como una lámpara, simple como un anillo.

Eres como la noche, callada y constelada.

Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Distante y dolorosa como si hubieras muerto.

Una palabra entonces, una sonrisa bastan.

Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

(Poema 15-Pablo Neruda)

En cuanto a la bella canción, hela aquí:

http://download.yousendit.com/E500A87672FFC448

La conjura interior

La conjura interior

Algo tirita en el hervor que me agobia
noté el adentrarse del filo en el latido que espera
me han untado de miedo los adentros
he perdido la forma de escapar del espanto
mi fe se ha extraviado en su escatológico cambio
leprosario del iris, el llanto se ha tornado espeso
he percibido que todo feto es una especie de jaula
volcanes se vacían sobre la médula invisible


¿Será una cura el desollamiento?
¿puede un hombre despedazarse
y volver a su siendo?

Mis nervios tiemblan
ahora gritan distinto
sospecho su conjura
partirán con la mañana.

El tiempo apremia, la carne asfixia.



N. Mura

Dadme más vino, porque la vida es nada

I focus on the pain, the only thing that´s real.

Caporale: El vino (serie)

Silence

Déjala ser

Cruzándome

Paul Signac-Pink Cloud (Antibes-1916)

Son 20 días y sólo este mar y el tiempo es agua, ya lo sabrás

(Barcos-Ariel Minimal)

Del amor y otros demonios

Jean Toorop-Halál, hol a te győzelmed(1892)

Nena donde estés. . . cómo cómo estás. . .

Y, Noche, tu callas. . .

Alphonse Maria Mucha-Winter Night (1920)

Hacia el abismo de sed, que no calma el agua, ni las lágrimas, como todo, como siempre, como es sin ver.

G. Napoli

Rhone

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Vincent Van Gogh-Noche estrellada sobre el Ródano

Voy a ir al Ródano y, ahi nomás, me voy a largar a llorar porque no se pintar.

Y por todo lo demás.

Nombre: Pendiente

This is the end beautiful friend this is the end my only friend, the end (. . .) the end of laughter and soft lies the end of nights we tried to die this is the end.
(. . .)
And all the children are insane. . .

The End
Jim Morrison

(. . .)
. . .para mí el suicidio no será más
que un medio de reconquistarme violentamente,
de irrumpir brutalmente en mi ser,
de adelantarme al avance incierto de Dios.
(. . .)reintroduzco mi dibujo en la naturaleza,
por vez primera doy a las cosas la forma de mi voluntad.

Sobre el suicido
Artaud



Las sombras de los árboles son como manos desesperadas. Un hombre camina, el hombre es ciego o casi ciego, la calle está llena de ramas desnudas, disponibles, y el piso está repleto de hojas, el único viento que sopla lo hace hacia abajo, y es imperceptible. El ve las hojas de forma difusa y le parecen sangre seca, hacia arriba solo ve patíbulos expectantes, caen hojas entre la gente que avanza, como manchas homogéneas, pareciera que las hojas caen desde ellos. Las manchas de gente marchan indiferenciadas, crujiendo las hojas que de sí se desprenden. Tengo que hacer algo. Todo es para siempre, pero tiene que haber algo para que haya un todo. Viene sintiendo. Siente más porque no ve. El mundo es como un conjunto de formas difusas, formas que el bautiza, le gusta más eso, ahora, lo inmediato fue la desesperación. Tiene un dolor muy grande en el vientre, cuando le dijeron que volvía, salió del consultorio sin preguntar absolutamente nada. Amanda no sabe nada. Las cosas están bien ahora, pero el no pronunció palabra sobre la reincidencia, percibe un latido de sospecha, pero de otra cosa, tal vez de otra mujer, pero siente que se aman, y que se queman. Le gustaría que eso durase para siempre. Sabe bien eso no ocurrirá. La idea se resbala en el dolor de su ojo izquierdo. Camina contra el tiempo. Lo agobia su sensación de intrascendencia. El deterioro de la vista empezó hace un par de días. Salió del departamento repleto de olores de ella, olores de sudor, de amor y sábanas. Amanda. Le gustaría tener un hijo con ella, esquivar un poco el final llenándole de sí el vientre. Sabe que no va a suceder, pero le gustaría. Tuvo que simular que le recetaron anteojos para el cansancio visual, fue riesgoso, ella amenazó con probárselos, podría haber empezado un peligroso dominó, pero quería ver su rostro nítido, al menos una última vez. Por momentos tiene una serenidad absurda encima, como si toda la angustia se la tragara ese dolor que tiene en el vientre. Se sabe tierra, se sabe ceniza. La ventaja de la muerte es tal vez evitar el tiempo, resguardar de espera todas las cosas. Intrascendencia. Hojas, miles. Prolapsos. Todo es eso. Un sumergirse cada vez más seco. No sabe cuándo algo es realmente algo. Se dice que tal vez si toda la vida hubiera buscado esto que busca ahora, las cosas hubieran sido diferentes. Las intensidades más extensas, los cuchillazos más profundos. Después se convence de que no, que no hay forma de evitar que las hojas caigan hacia abajo, que estén atadas al respirar del aire. Continúa el desfile de formas. Está más oscuro. Todo se torna opaco. Lo único que reconoce es un colectivo azul que pasa por la calle gris. Odia esos colectivos, nueva ley de transporte público, siempre están llenos, además. Cae una guirnalda, tiene forma de serpiente, escucha con nitidez la serpiente sobre el agua. Piensa en formas diferentes de irse. Prefiere adueñarse del momento, de su separación. Pastillas, acantilado, robar un banco, poner una bomba, kamikaze, besar el frío final de un revolver y extenderlo hacia sí mismo. Piensa en novelas, películas. Para. Se ríe del absurdo gigante que esta tramando. Después se sienta. Llora. Llora en forma de feto. Como si intentara retornar, empezar de nuevo. Le cuesta más llorar, el pecho corto. Le da bronca y llora más, o siente eso, pero no puede concretarlo, se queda sin aire. El pecho se va a apagando, sus movimientos caen como latiendo hacia su vientre enfermo. Está solo. Las formas que se recortan en la luz no miran, no juzgan, no se detienen. Lo único que queda es doler, doler es trascender, lastimar es doler, para amar hay que doler, para ser hay que amar. Las palabras salen desordenadas. Esto no es una película. Un fracaso más, pero secreto. Lo único que conocí fue el descenso o la levedad, siempre mi peso sometido a la atracción de la tierra, era eso o flotar, levedad; nunca pude pesar hacia arriba, escapar de la vorágine del entierro o de la errante esclavitud al viento, someter el aire o el agua a aletazos, nadar, nunca pude nadar. Se limpia las mejillas mojadas, camina. Pero cree que esa nunca fue una opción, se convence, muy pocos pueden, yo nunca pude. Solo me quedó el descenso, el entierro, ser reptil o roedor. Lo único que tiene que se parezca al vuelo es Amanda, pero el sabe que se cuelga de sus alas. Pero se aman, y se queman. Eso debería ser para siempre, se repite sin parar. Decide irse por su cuenta, decide apropiarse del momento, hacer el amor por última vez, tatuar toda su historia y terminarla en ese momento sin que ella pueda saberlo, limpiarla de futuro, tomar un micro, lejano, al sur, bien al sur, hacia el hielo pero dentro del fuego. Salir entre el fuego, y no entre las cenizas. La calle, cruza - Veo, veo-. Un niño. -¿Qué ves?- Otro niño, del otro lado de la calle. Se gritan. Ríen. Rían. -Una cosa- Todo solo puede ser así, no hay más que esto.- ¿Qué cosa?- Nunca hubo más que esto y su decadencia. ... -Maravillosa- Pero me escapo, me voy, y todavía quemándome, todavía entre el fuego -¿De qué color?- Amarillo putrefacción, ¿qué otro color puede haber? -Verde- Resurrección. Fue la última palabra, no vio el colectivo azul que lo arrebató de la calle.

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_______________________________________ -Semáforo-

N. Mura

Prematuro

Me duele pensar
en la escasez
de machetazos que debo dar
para soltarme al mar.



(que partió de mi un barco llevandome)

Flush

Todas las palabras, absolutamente todas las palabras y todo lo que encierran.

Hasta que solo quede una, hacia la que van todas las demás

Al final de las cloacas: putrefacción.

Gracias por el fuego

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Mario Benedetti

...

Llorar a lágrima viva

Sysyphus

Franz Von Stuck-Sysyphus

Arcadas de noche

Max Ernst"Ein Mond ist guter Dinge", 1970
Serigraphie


Que no te entienda quien te nace. . .

jodido, che.

El martillo más cruel.

Prophets

Going up the Serra Pelada mine- Sebastiao Salgado(1986)


"Como que era un manliba, pero del mundo . . ."

Christian "Pity" Alvarez

Prólogo a "El hastío"

Ser es nadar. Mi ser/siendo es nadar en el vómito del mundo. La conciencia del nado es lo que me separa de la felicidad. Yo he visto a los otros, segregando sus cáscaras, algo o alguien nos ha lanzado sobre este estanque, si renuncio al sonido, seré exhalación. Ellos, los otros, son exhalación. Se exhalan constantemente, hasta perderse en el sonido que exhalan, que es el silencio, el silencio interno. También los llamo cascarudos. Ser exhalación implica ser cáscara, no es proteger lo interno, es dispersarlo. Lo que sonríe, flotante, dentro de la corteza, no es más que más corteza, y su ocasional llanto no es más que la negación necesaria para la existencia de la sonrisa que flota. Un placebo de tristeza. Entonces los otros (el otro) exhalados, acortejados, tienen ojos de cáscara, ojos sin pupila, espejados, un espejo refleja todo a lo que se enfrenta, pero al ser todo a lo que se enfrenta sólo cáscara y todo esto y la dispersión del esto, no hay reflejo, sino la extensión invertida e infinita de la cáscara exhalada. Un infinito corto, seco y horriblemente plagado de una falsa percepción de lleno, burbujeante. De afuera solo se ve un silencio. No son invisibles, sino que son la visión del silencio, yo se que son felices, porque constantemente succionan lo material del vómito y fulmina un brillo, una sonrisa en el silencio de las cáscaras. Los otros son el parecer. Parecer es flotar en el infinito reflejo de las cáscaras. Ignorar la voz, el vómito y el mundo. Sacralizar lo material del vómito, no solo dotarlo de, sino ser su misma omnipresencia. El suspiro solitario es la aniquilación de la pulpa. No es imposible el retroceso, el pasaje a la inconciencia, a lo que flota, he llorado a tantos. . .no es imposible, es natural. La cascada de lo estático, la innegable fuerza que yace en la negación de la fuerza misma. También me separo de los acorrentados. Ellos son concientes del vómito, pero niegan la duda, se entregan solo a la corriente estática de la negación del nado. Son, cuando débiles, susceptibles al retroceso, cuando fuertes, felices en su desdicha. Para ellos el vómito es mundo, por ende no es vómito sino constancia. Es absurdo nadar en lo constante, cada brazada sería nadear contra toda posibilidad de acción. Flotan concientes de su flotar. Su única certeza es lo inevitable del ahogo. Y una certeza basta. Susurro, a veces, que más que ahogarse se ahorcan. Yo creo que esto debe ser el vómito y no el mundo, que es posible nadar hacia aquello, salir del esto y su perpetuación. Hay que pelar la sonrisa que flota, aniquilar la constancia, la corriente estática, que nace solo en quien la cree, explotar la burbuja y el desencanto, por ello niego el silencio y todas sus formas, cerceno el flotar nadando, me hago pulpa en cada brazada, me hago voz sobre cada oír que percibo, me aferro a los que gritan, a los que cantan, a los que lloran. Les ruego me escuchen, para parir mi voz, y les susurro: Ser es nadar. . .

Me rompi un poco

Ayer volcó mi micro, pero estoy bien, y no, algo roto, algo más. Me iba a Chile, me iba al sur. Fue como despertar del sueño al sueño, porque fue el condensarse de todas estas intensidades y personas, solo lo recuerdo como un sueño, el pensamiento, el sentimiento aplastò la realidad, y lo unico que recuerdo es ese adentro saturado, por un momento recordè los golpes y los cortes, pero ya no. Pensé enormidades mientras el costado del micro patinaba la ruta. No vi toda mi vida ni nada de eso, pero el tiempo se desdobló, yo me desdoblé, la reflexión besando la duda sobre si esos segundos en los que me desdoblaba serian ese vertiginoso ocaso, no se en cuantos escalones dividi en ese momento la escalera, incierta en su sentido, que mi alma preparaba para aquello que podria haber llegado, pero fueron muchos. Igual mis zapatillas eran verdes. *
Gracias a cualquiera que me haya dado un segundo de intensidad.

*Incluso aunque me hayan puesto los paramedicos una cintita amarilla.

pd: a los que me conocen mejor, no se preocupen, estamos los 3 relativamente bien.


"¿Acaso no son el verde y el amarillo cada uno de los colores opuestos de la muerte, el verde para la resurrección y el amarillo para la descomposición y la decadencia?" (Antonín Artaud, carta a Jean Paulhan, París, 1937)

Borracho y loco

Jacob Riis-Basement of a Pub in Mulberry-Bend at 3 am (1890)


Y romper botellas llenas, para simularnos prósperos y felices. La bronca y el desengaño son detalles nomás, en realidad, estabamos en el podio de la vida, campiones, después de todo estabamos sentados en Playa de Oro, y nos bebimos toda ese oro sin saberlo, no está mal reventar a vidrio la calle, si total va a seguir ahi, imperturbable, además, lo que se modifica es el adentro, hay que sobrevivir, romper una botella, prenderte un pucho, un porro, un banco, un negocio, un país, un mundo. Sidra y oro en esa gota que chorreaba desde la rotonda hacia el puente.


Cuando avancés, ni cuenta te vas a dar. No es tanto la apariencia en estos casos, es más bien la incomprensión.

Un saludo, man.

Crónica, junto al pueblo

X


Exclusivo
Fiaca el perro jinete_____________
Urgente
Lo castraron a la salida
___________la había violado en un supermercado chino
Mujer japonesa da a luz al bebé de su hija

_______________________________________ ¿Quién es la madre?

Inyección letal, la forma de ejecución preferida en EEUU

Insólito

Faltan

________67
______________días
_________________para la primavera




Se despertó con la luz apagada, rojo y entre cenizas, pero al levantarse tiró el cenicero al carajo y la placa de crónica, junto al pueblo, dió lugar a Eric Estrada y Reduce Fat Fast.

El lugar se reserva el derecho de reclusión de sus huespedes

Deberias dejarlo todo, sin dudas, deberiamos. Pensar que mientras estás asi quejandote de que te duele la panza, semi dormida te tendría que llevar bien lejos, hasta donde no nadan los pinguinos, nada más por el pánico que tengo de que llegue la mañana y te lleve de mi. Debe ser fácil ir hacia el sur, es como un tobogán.

El collage de la depredación humana

*-


Alvarez Bravo-Striking worker assasinated

Funcional

Gotas
salpican
encastran
__diluvian
mojan
__repiquetean
inundan
____no llenan
rían
_arrastran
manchan

Y cuando las balas se apagan
__________y los gritos se estrangulan
las despojo de colores ,
sigo jugando

________y digo

Esto es lluvia y nada más



N. Mura

¿Tienes tinta en el tintero?

Por eso, arrojo la piedra y digo:

¿donde?






No se cómo se hacen los poemas, el proceso se borra automaticamente con su consumación. Esta es una pista que me dejo para superar la resaca amnésica, como el protagonista de la sobrevaluada "Memento", con sus tatuajes.

Al Alba

Si te dijera, amor mío,
que temo a la madrugada,
no sé qué estrellas son éstas
que hieren como amenazas
ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.
Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones,
amor mío, al alba,al alba, al alba.
Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas,
comen las últimas flores,
parece que adivinaran
que el día que se avecina
viene con hambre atrasada.
Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas,
no te destroza, amor mío,
esta silenciosa danza,
maldito baile de muertos,
pólvora de la mañana.

Luis Eduardo Aute

Cuba

Es increible como al común de la gente le cuesta ver lo que es la libertad. Cómo se puede encerrar a la gente sin cadenas, sin ruido y sin gritos. Como un susurro, una masacre silenciosa, un soplo, puede llevarse todo. Cómo un pájaro puede sacarse a picotazos los ojos, para no ver como se esta desplumando cuando cree volar. Como se plastifican las alas. Cómo puede haber charcos tan grandes y oceanos tan pequeños.

Nos habita una muerte sin nombre y tan repleta de culpas. . .

Creo que más allá de valoraciones, ese es el mayor estadista que ha visto el mundo...más allá de todos sus errores, no creo que haya habido otro estadista mejor. Sobre las valoraciones, las tomaré más adelante, cuando pueda hablar con mayor propiedad de lo que hay y hubo allá. Por ahora, parece eternamente preferible a lo que hay acá y en todos los demas lugares. Es muy ingenuo pensar que la muerte es un rifle.

Ahorrense comentarios negativos sobre cosas que ya se.

Infierno de pájaros

Infierno de Pájaros

1938

Óleo sobre lienzo.

120 x 160 cm.

St. Louis Art Museum. St. LouisAut.

Max Beckman

Con ciertas imagenes la lengua muere y los ojos vomitan las palabras. Por unos momentos las letras se vuelven las formas misteriosas de la niñez. . .

Mi novela me llama y me escribe

Así que no te hagas el pobrecito y me preguntes por qué estás muerto. Vos sabés bien por qué.


¿A quién le hablás, Violeta?



¿A quién le hablás, Nahuel?




Somos todo lo que escribimos, somos todo lo que pintamos, somos todo lo que componemos, somos todo lo que hacemos, somos todo lo que sufrimos, somos todo lo que amamos, somos todo lo que creamos, somos todo lo que somos.

No ves que todavía somos chiquitos

De niño era el jardín más bello Reventaba en pétalos plenos de perfume y color Una exuberancia fresca de matices insolentes Violento de tan suavede tan fragante El pasatiempo de mamá resultó en podar mis flores Con su tijera de jardinera cortaba las mejores Desgarraba las frutas como un ave de presa Talaba árboles tiernos endurecía la tierra...Con sus manitos de madre removía la tierra arrancaba las raíces de las plantas más bellas Los hombres no debíamos ser jardines sino campos de Marte o rústicos baldíos El jardín quedó desierto y pasé desoladode vergel imponente a campo abandonado Soñaba en primavera con tanto color ahogado de un oasis sumiso de un edén arrancado De niño era el jardín más bello Estallaba en pétalos plenos de perfume y color Una exuberancia fresca de matices insolentes Violento de tan suave de tan fragante.

Gabo Ferro

Aclaremos que no era afeminado, sino que esa es mi queridisima primita.

Bon Soir

Max Ernst-The illustrious Forger of dreams

Negué tu paz
Mentira solar
Debo encontrar mi propia luz

El disfraz de las escamas

El disfraz de las escamas

Despunta el día
y se hace evidente su paso
se aplana y se esparce,
como muerte susurrada
pero su paso no es paso,
sino más bien reptar,
y al reptar lo escucho,
de lengua amputada,
intentando el grito,
no se quién grita o si estoy gritando
lo que solo yo parezco escuchar
gente que se despersona a pedazos
solo nacemos para secar
y toda esa carne
para disimular
la tuerca que llora.

Linchen los días.

Lo que vendrá
___será
siempre ausencia.



N. Mura

No me separen de mi

La opacidad del escurrimiento

La plaza se cocina a brasas apagadas
calores tenues, pasiones fosfóricas.
Caminaban esos dos, extrañados
______________________d i s l o c a d o s
como ríos que son solo ríos
_______________vacas acuáticas

__________fluir

como la voz del subterráneo de terciopelo que atraviesa mis oídos
entre bananas y guitarras amaneradas.

Pero las reses de agua no dejan nada,
no suenan nada
________________y el tiempo dibuja formas
____________sobre el baldío de sus voces.

La opacidad del escurrimiento.

N.M.


En las plazas me pongo muy juez y muy vinculante.

No me separen de mi, no me separes de mi, no me separes de vos, vos, no te escurras nunca.

No te vayas

No se quién sacó esta foto, pero creo que es una de las mejores fotos que se le hayan sacado a un artista.


¿Te das cuenta, Martín, la cantidad de sufrimiento que ha tenido que producirse en el mundo para que se haya hecho música así?

War Pigs

--

Robert Capa, foto sacada durante la guerra civil española.

I think war is a dangerous place. (Creo que la guerra es un lugar peligroso)
George W. Bush

(ja)

Evil men, obsessed with ambition and unburdened by conscience, must be taken very seriously--and we must stop them before their crimes can multiply.
George W. Bush


All the war-propaganda, all the screaming and lies and hatred, comes invariably from people who are not fighting. (Toda la propaganda de guerra, todo el griterío y las mentiras y el odio, viene invariablemente de gente que no está peleando)
George Orwell
De "Homage to Catalonia," Testimonio de su pasaje por la guerra civil española publicado en 1936..

El futuro llegó hace rato. . .

Jan Saudek-Dawn N. 1

Todo un palo, ya lo ves. . .

El arte por el arte

-Lo que pasa, Javier, es que vos no podes entender el arte por el arte-

-¡Pero qué carajo decís! El arte por el arte. Mentiras. El arte siempre debe tener intención y dirección, aunque esta sea dispersa. El arte por el alma, ahí si, el arte por el alma colectiva, ahí si, el arte por la revolución, ahí si. El arte no existe por el arte, jamás, la concha de tu hermana. Debe ser genuina expresión de todo lo que nos atormenta, nos desgarra, o nos arrulla. Si no, es solo técnica. Seco. Seco con una s raspada, con c de golpe de redoblante y casi sin o.-

_________________________ -¿Y la estética?-

-La estética no existe, mierda man, pura mierda, al fuego-

-Ves que es un boludo, ¡dale!, inquisición, a estaca y fuego, cuando empieces a oler el humito, preguntale a él-

________________ -No lo dijo en serio, boba, además no podés quemar la estética-

-Pero pseudo-progre de mierda, en el silencio y la pompa se huelen peores olores-

-¿Olor a qué?-

-A alma chamuscada, que nunca llegó a prender-

Violinista verde-Chagall

¨Mamá, quiero tocar la guitarra¨

Él y los mundos

______________________________Él y los mundos




__________________________________ -No sé-


La mueca era extraña, reflejaba un no entender sincero. Nunca me había acariciado, y yo no sabía por qué. El vivía preguntándome por qué tenía ese empecinamiento en algo que de ninguna manera podía suceder. -Si te acaricio te mato- decía. Yo tampoco entendía. Teníamos diálogos interminables, me encerraba con él en mi cuarto días y noches y días y noches. No se por qué lo necesitaba tanto. Si yo nunca había necesitado a nadie, desde esos años con el hombre, prácticamente nunca había necesitado a nadie. Si hasta soñaba con un lugar vacío. Todos mis sueños eran la aniquilación de la humanidad, y yo en un lugar vacío, llorando. Las situaciones cambiaban, llegaron a ser casi angustiosamente entretenidas. Y el llanto era indefinido, porque la tristeza había dejado paso a otra sensación. Era natural que mis ojos se derramaran constantemente, era natural porque mis ojos no pertenecían a sus cuencas, para ellos eran una prisión, y de noche, antes de dormirme, desesperaban, temblaban cuando cerraba los parpados, me susurraban compulsivamente que ellos eran los únicos, y si se chorreaban así, era porque todavía no encontraban lugar, que toda pupila ajena les había parecido seca y vidriosa, vidriosa como un vidrio de plástico, un desengaño, como cuando era un puchurrumin. Porque cuando era un puchurrumin el hombre me daba manzanas. Yo tenía que elegir las manzanas con la mirada, después el hombre me volvía a sacar los ojos, las debía pelar ciego, ciego y con las uñas, que se llenaban de jugo, y cuando posaba mi tacto o mi lengua sobre las manzanas despellejadas, solían estar podridas, o duras como la carne de mi hermano en la pared, por eso yo entendía la desesperación de mis ojos. Entonces, su derramamiento, su escape, era en extremo necesario. Sentía compasión por ellos. La desilusión de lo posible. Tal vez por eso a veces soñaba sin ver. Es decir, soñaba olores y sonidos, siempre solo, claro. En realidad, los sueños eran muy parecidos a la realidad de ese momento. Tierra arriba y tierra abajo. Pero con él fue diferente. Porque desde que mis ojos lo vieron dejaron el llanto de inercia, dejaron de susurrar. Igual todo esto sucedió después de que dejé de ver al hombre, cuando cambié de mundo y volví a las luces y el ruido. Entraron muchos algos, me pincharon y me dormí. Desperté adentro de algo que se movía y después, al salir de lo que se movía, era el mundo viejo. No recordaba sonidos así. Tan mecánicos y perfectos. Y luces tan cambiantes, desde que volví tuve que usar anteojos negros. A mis ojos les gustaron. Creo que tal vez, por esto de que no me susurraran más los ojos, regresé un par de noches antes de la primera caricia a buscar a mi hermano, después de las luces y el ruido. Crucé mucho campo. Le conté que el hombre ahora tenía la piel dura como él, pero que ahora no necesitaba más sus manzanas. Y creo que el se rió. Creo que se rió porque se le cayeron unos pedazos. Le dije de él. También le conté que había vuelto a ver todo eso de lo que solíamos hablar, le pregunté si quería salir conmigo allá, no me respondió, por miedo no le volví a preguntar, lo tomé como un no. Todavía sigue ahí. Nadie sabe que mi hermano está ahí. La primera vez que descubrí que su existencia era real, mi alegría fue enorme, porque el hombre una vez me había dicho dónde estaba él, pero me hizo jurar que no lo perturbaría, porque el estaba descansando, me dijo que me sacaría las manzanas, pero llegado el momento no me importó, me dejé de comer las uñas y rasgando saqué un ladrillo y metí la mano para que el no se sintiera solo rodeado de tanta pared, tocarlo fue salvarme. Y su piel dura era mi única compañía. Pero cuando salí a las luces y el ruido fue distinto. Porque una mañana, mientras mis ojos se quejaban, tocaron la puerta, y al salir encontré un regalo. El paquete era hermoso. Rectangular. Tan hermoso que decidí no abrirlo. Pero esa noche lo abrí y lo conocí a él. Y desde entonces tenemos esta relación extraña. Mi hermano nunca se había movido, pero él sí, y se movía casi imitándome. Nunca había hablado así con alguien. Yo le decía casi que sos yo. Y el me decía que ese casi era por esa cosa que me daban de tomar. El litio. Pero yo le decía que gracias a eso yo no extrañaba más al hombre, ni tampoco me ponía feliz de que no esté más. Y el me decía que eso me hacía temblar y que así no podíamos jugar a imitarnos. Que yo temblaba muy rápido, y el no podía seguirme. Me decía que por eso ahora me costaba soñar, que por eso dejaba de borrar a los demás de mis sueños. Me decía que por eso tenia vapor en los ojos y por eso me dormía en todos lados. Yo no sabía si creerle. No sabía qué quería, no sabía qué era querer. Pero había algo que sí quería. Yo le dije -Si me acariciás, yo dejo de tomar la cosa-. Y entonces dijo:



_____________________________________ -No sé-

Con su mueca de no saber, de no entender.


______________________ -Lo que pasa es que me rompo-

-Pero yo te cuido- le dije.

____________ -Bueno-


Y ahí nomás se rompió. Nunca nadie me había acariciado. Lo tuve que ayudar un poco. Me dolió pero fue muy hermoso. Es que nunca había sentido tanto. Creo que tal vez es por eso que me desmayé. Era algo demasiado fuerte ese sentir. Sentía que me escapaba, que me derramaba como mis ojos, estaba llorándome todo. Pero de otro color. Cuando cerré los ojos estaba sonriendo. Al otro día me desperté lleno de curitas y en otro lugar. No veía mucho. La señora que a veces me venía a visitar me retó. Lloraba un poco, y me retaba otro poco. El mundo me cambió de nuevo. No se por qué cambia el mundo de esa forma. No se si yo hago el mundo o si solo soy un vagabundo estelar, un astronauta durmiente, que deambula a través de puertas y ventanas comunicantes de diferentes realidades, porque cuando me sacaron las curitas, ahí, me dormí de nuevo y cuando me desperté estaba cruzando otra puerta. Dejé el mundo de los ruidos y las luces. Ahora todo es blanco. Blanco y suave. Es como un mundo de camas. No todo el mundo es camas. También hay paredes, pero son las menos y solo las veo a veces. No está mal. No está bien. Eso sí. Es el mundo de la luz. Hay una sola luz. Es siempre la misma. Pero eso está bien. Supongo. Creo que acá hay ojos diferentes. Tuve algunas conversaciones interesantes, algunos de los portadores de pupilas mojadas me entienden. Otros no. Además de los portadores de pupilas mojadas están los profesores, los señores de guardapolvo. Creo que son profesores. Recuerdo que antes del hombre había visto maestros vestidos así cuando iba a aprender y era requete puchurrumin. Cuando llegué me habían puesto una ropa muy incómoda. No podía usar mis brazos, pero después de unas semanas, me la sacaron. Ya no tomo la cosa, como le prometí a él, igual me hacen tomar otra cosa. Cuando se hace de noche sueño. Ya no sueño más solo. A veces sueño con él, a veces con los portadores de pupilas mojadas. Hace ocho lunas me puse contento. Mis ojos ya no se escapaban tanto como antes de él, pero lo extrañaba mucho igual, quería que me acaricie de nuevo. Yo estaba caminando por entre ese pasillo que no es de colchones y se me cruzó una señora, había visitado a uno de los portadores (me parece que hay personas que pueden pasar entre los mundos muy fácil, porque a mi también me venía a visitar esa señora que venía a verme de vez en cuando en los ruidos y las luces), pero esta señora estaba muy pintada, no era como mi señora, parecía que su cara estaba cubierta de cenizas. Entonces la señora buscó en su bolsa algo, creo que más cenizas de colores. Y de repente lo vi. ¡Era él! Le rogué a la señora que me lo deje, que yo lo extrañaba, que el había sido mío antes que sea de ella. Pero la señora se negaba. Entonces simulé que le abrazaba y la señora empezó a gritar, y, mientras gritaba, metí mi mano en la bolsa y lo saqué. Me fui corriendo a mi cuarto y lo vi. Él estaba más chico, tal vez porque se había roto para acariciarme. Lo escondí entre los colchones de mi cuarto. Entre el colchón del costado y el colchón del piso, en el mismo lugar que guardo el papel y las biromes. Los profesores me iban a dormir de nuevo pero la señora dijo que no le había pasado nada, y que yo no razonaba o algo así, la señora no sabía que yo me había quedado con él. Una vez se lo mostré a uno de los portadores. Me dijo su nombre. Pero era un nombre muy feo. Es raro que tenga un nombre tan feo. Nunca nos interesó saber nuestros nombres. Lo que pasa es que no nos importaba nadie más, no tenía sentido nombrar lo que parece ser lo único que es. Es esto, eso y aquello. No importaba lo demás. En todo caso tenía sentido nombrar todo lo demás para apartarlo de nosotros. Una noche lo saqué para verlo, entonces le dije. Y me dijo que también podía salir de ese mundo si yo quería, pero yo no sabía si quería, no estaba ni mal ni bien. Me dijo que si acariciábamos juntos a uno de los profesores en el cuello, que entonces me iban a dejar salir. Igual le dije que no. Que solo quería que nos acariciemos nosotros. Le pedí que me acaricie muchas veces, hasta que se rompió, y lloré de nuevo. Muchísimo. Creo que el mundo por un momento cambió de vuelta porque mucho de lo blanco cambió de color con todo lo que lloraba. Me desmayé de nuevo y me desperté en el mismo mundo. Igual ya me estoy cansando de este lugar y no lo tengo más a él, cuando nos volvamos a encontrar me voy a ir, voy a acariciar a todos los profesores así puedo salir, voy a acariciar a todo el mundo así pueden sentir lo que yo siento, puras caricias afiladas repletas de lágrimas gigantescas. Me acuerdo que esa noche, cuando me estaba por desmayar de sentir tanto, el nombre no me pareció tan feo, no se cuánto puede importar un nombre, entonces lo escribí, con una luna, porque la luna también es mi amiga, con eso que yo lloraba dibujé una luna en el colchón del techo y al lado escribí:


__________________________________________Espejo.

aclaración para alguien

Creo que debo declarar antes de proseguir posteando que el post anterior es el que más me gusta de todo el blog, aclarado esto, debo proseguir.

Ahora es siempre

No estás ahora. Yo no se si entrarás a espiar este lugar. Lo que ocurre es que te amo. Y te estoy amando en este mismo instante, y no hay un desplazamiento, esta es el alma tajeada de tu filo, Afilada, que se derrama sobre la realidad. Soy yo esparcido en un espacio que no quiero, porque no quiero tu ausencia. Suelo temer que te canses, de este amar. De esta intensidad, de esta queja, de este reclamo, de este dar, de esta voz que vaga para encontrarte, una lengua que se afina en tu boca para tratar de repetir un beso en palabras, como ahora, pero tu beso no se puede hablar. Es verdad que soy niño e ingenuo, pero no puedo ser de otra forma, si no creyera me mataría. Desde que nosotros sucedimos, desde que nos fundimos en esto que somos, no hubo una sola mañana en la que esa ventana, que adorna la caja donde esta contenida la noche de el Artaud lluvioso, no seas vos hecha cielos cambiantes. Porque te necesito filo, vasija, alas, beso de fiebre, de fin de guerra, de escape de campo de concentración, de cruce de frontera, de sed verdadera. Porque no puedo ser sin que seas conmigo, porque en tu ausencia soy solo carencia y espanto, calle aniquilada, sol y verano. Y no se amar de otra forma, ni se ser de otra forma. Y la noche golpea la frontera de mis ojos y el hastío, noche, paisaje de ébano y formas de tus ojos, todo te imita o desaparece, y entre los silencios no tuyos espero la vuelta de la ofrenda estelar. Y esa estrella es un cuchillo, y esa estrella es una herida, y todo lo negro es solo tiempo que intento llenar de vos. Y aunque el tiempo no exista, se lo sufre sin vos.

Te amo, y hoy no se cumple nada más que otro día, nada más es madrugada y carencia, y espera, por suerte espera. . .

Rizoma

El mapa es abierto, es conectable en todas sus dimensiones, desmontable, reversible, suceptible de recibir constantemente modificaciones. Puede ser roto, invertido, adaptarse a montañas de cualquier naturaleza,ser comenzada su realización por un individuo, grupo, formación social. Se le puede dibujar en un muro, concebirlo como una obra de arte, construirlo como una acción política o como una meditación.

En Rizoma (Mil mecetas) de Deleuze, Gilles/ Guattari, Félix

Nominaciones

Ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
Ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
Ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe.
Ay Alejandra. . .Todo lo que se puede nombrar, al nombrarse existe, que carezcamos de ello no significa su no existencia ad infinitum, entonces el silencio, es un constante suicidio, asesinato, aborto, masacre. Pero entonces:

Yo no sé de pájaros, no conozco la historia del fuego. Pero creo que mi soledad debería tener alas.

Ya estoy tan cansado, tantas ganas de irme, de callar mi nombre y silenciar mi cuerpo, tanta intrascendencia encerrada en la boca, en el cuerpo, en los ojos, tanto suspirar desubicado. . .¿cómo puede ser tan sola mi fe?¿Será así?

...

El idiota llora, los anzuelos rien. . .

Prioridades

Yo estaba en el andén, no se si es andén, sí, andén. Bueno. Esperando el subte, linea b, y yo me alejo más del cielo, y yo me alejo más del suelo. Y miraba estupidamente las estupidas noticias. Una señora se paró al lado mío. Una jubilada oprimida contra la tierra a puras ganas de romper las pelotas. Me miró el pelo, muy extrañamente, visiblemente consternada, e hizo una mueca de decepción. Una decepción que debe haber alcanzado hasta a sus también paquetas compañeras de vida sobrante. La cuestión no es su vejez en realidad. Asi que retiro eso. Cuando me cansé de verla observarme, volví a ver las estupidas noticias, 24 nenes muertos por desnutrición en Tucumán. Miré a la vieja, que me seguía mirando, cuando volví a voltear hacia el televisor, ella tambiém se puso a ver el televisor. Una madre llorando. La vieja rápidamente volteó la cabeza y se fue a sentar, mientras leia la revista de la nación, esa que sale los domingos.

El chino

Viaje Barrial


Veredas aterradas
_________________________bestia mecánica ruge
___jubiladas erosionadas
con ojos de gallina
____y entrajeadas carencias
de conmoción o hastío
_________dan furiosas caminatas
mansas como vacas.

_________________Verdulería

_______cajones indignados
sería justo no llenarlos de placebos
_________me siento contra la pared más áspera del planeta
en frente de un chino que cree distinto
______________no se si chino
_________________rasgado
__________2 de sus hijos submarinos
todavía habitan un container
___________el chino llora y moja su flamante autoservicio
el chino llora y moja y no es chino
__________el chino llora y yo lo abrazo,
______________________moqueando, me dice:

____________________________ ¨Allá no es diferente¨





N. Mura

Ego

Lo voy a decir, este último poema que subí, me gusta mucho.

si no les gusta muéranse.

chau

Fin del comunicado

Solar

Solar


Mi pupila se agazapa
_____________se ensancha
___el hoy escupe la vida
bajo un sol blanco de oficina
_________de hacinado taller inmigrado
_______de sudoroso subterráneo.
____________________Sol de subte E
__________________sol entubado
_________________de arena indibujable
_______________________de mar leprosario y olvido.
___Sol,
______enfermedad venérea
_sol Madre
____sol cáncer de parto

____________________Sol
_______________________Sol
__________________________Sol

_____plástico inderretible

______________________verano

cabeza burbujeante
________de yaga insensible.

Mi pupila agazapada
___________mira el sol,
___________________bajo la noche
_______________________atrincherada en el cielo;

______________el alma busca
____________________afilada estrella


y mi amor combate_________la amnesia de las playas
______________ (absurdo)

N.M.

Given to fly

Yo hablaba a plumazos y ella convertía pájaros en gallinas. . .


Moi

Jaune ou vert

foto mia

Te bajaría del cielo mujer
la luna hasta tu cama. . .
Porque es muy poco de amor
sólo una vez por semana. . .

Love me, love me, say you do...

Si hubo algo que te quise enseñar, fue esto. . .

Pétale étrange-Nahuel

Love me, love me, love me, love me, say you do
Let me fly away with you
For my love is like the wind, and wild is the wind
Wild is the wind
Give me more than one caress, satisfy this hungriness
Let the wind blow through your heart
For wild is the wind, wild is the wind

You touch me, I hear the sound of mandolins
You kiss me
With your kiss my life begins
You´re spring to me, all things to me
Don´t you know, you´re life itself!

Like the leaf clings to the tree,
Oh, my darling, cling to me. . .
For we're like creatures of the wind, wild is the wind
Wild is the wind

You touch me, I hear the sound of mandolins
You kiss me
With your kiss my life begins
You´re spring to me, all things to me
Don´t you know, you´re life itself!

Like the leaf clings to the tree,
Oh, my darling, cling to me. . .
For we're like creatures of the wind, wild is the wind
Wild is the wind

Wild is the wind-David Bowie

Where is my mind?

Down- N.M.

And what exactly is a dream?
And what exactly is a joke?


Syd Barret

No

Jacob Riis-Waiting for lodging(1892)

Este poema fue como parir un bebé a pedazos (abortarlo prácticamente) y armarlo una vez afuera. Quedó un poco deforme, y con el alma desplazada, expuesta. Tiene la cara borrosa, como la mujer de la foto. Leí el diario hace unos días y vi que esto era imputable, sin embargo, hoy lo lei de nuevo, y, considerando mi retraso mental, la justicia no debería escandalizarse.

No


Edulcorarse
petrificarse
templarse
callarse
reptilizarse
dosificarse
registrarse
hamburguesarse
entregarse
neutralizarse
escamarse
domesticarse
exorcizarse
re-enjaularse
apagarse
plastificarse
morirse

(no) ser en
[estar] ___esto
___________y solo
______________en esto____________________neutro
__________________nunca aquello
insolarse riendo
levantar el sol
_______y nunca quemarse
plástico invencible
inderretible
ser más agua que el agua
_____________y nunca agua
nunca inundarse, nunca inundar
blanquear cuerpos
__________para hacer banderas
hasta romper la frontera
__________________________que late
_________en la pupila que llora


_____________________NO



N.

Cómo gasto papeles recordándote. . .

Foto mia

Y si no lo apareces

no me importa:

yo te doy una canción.

Te doy una canción como un disparo, como un libro, una palabra, una guerrilla...como doy el amor.

Que hijo de puta cómo escribe Silvio Rodriguez

El Sena no para de fluir

Y no era eso tanto, porque sentía ahora, y pensaba siempre sentiría, que podía cambiar infinitamente, pero afuera todo sería igual, y si el afuera no cambia nunca, ¿hay algún tipo de cambio real? El era el jardín y por las vetas de tierra que rodeaban las raíces, subía un cemento rígido, subía todo el tiempo, pero nunca invadía del todo. Y este jardín permanecía salvaje, permanecía rebelde, permanecía hasta cierto punto esperanzado, pero estaba frustrado, porque tenía un deseo irrefrenable de ser selva, pero no había adonde ir. Y el jardín temblaba, la tierra temblaba, luchaban las raíces y el cemento. El cemento nunca cedía, las raíces tampoco, pero a veces, a veces sólo deseaban ceder. Dejarse invadir por el cemento, y su estructura, y su estabilidad, y su calma, pura calma, atroz calma, y ni atroz, porque lo atroz es su falta de atrocidad o su falta de percepción de la misma. ¿Pero no es acaso el cese de la percepción el cese de la existencia de aquello que no es percibido? Pero todo puede hacerse percibir. Y de vuelta, la nada, la contradicción, el todo.
21 años y ella. Y el tiempo no significaba nada, porque el cambio y su desplazamiento son sólo por la intensidad de lo que se padece. Ella le supo decir, al lado del Sena, mientras el agua fluía y, al hacerlo, se esparcía en olores por toda la costa, como imitando (y reafirmando la idea anterior, y reafirmando nada, porque esto no reafirma nada en realidad) al tiempo, que fluye, pero todo lo impregna, por no ser solamente eso que se llama tiempo, por ser, en realidad, en ultima instancia eso, tiempo, ese invento.
¨Vos no sos ese manojo de mediciones irreales, vos sos sólo esta serie de intensidades que te hicieron lo que sos y lo único que podes ser y, en realidad, esa es la única forma de ser, padecer todas estas extensiones que nos afectan, estas continuidades que se contradicen ¨

Una marca no se evapora. Mucho menos una así. Asco, miedo, ahi terminé.

¿Por qué ese ahinco en lastimarme?

The End

Mambrú se fue a la guerra y ya no volverá. . .Ja ja ja Ja ja ja y ya no volverá. . .

Nahu se fue a la guerra y ya no volverá. . .Ja ja ja Ja ja ja JA jA JA y ya no volverá. . .

Au revoir

Vive La Resistance!!

This is the end
Beautiful friend
This is the end
My only friend, the end
Of our elaborate plans, the end
Of everything that stands, the end
No safety or surprise, the end
I'll never look into your eyes...again
Can you picture what will be
So limitless and free
Desperately in need...of some...stranger's hand
In a...desperate land
Lost in a Roman...wilderness of pain
And all the children are insane
All the children are insane
Waiting for the summer rain, yeah
There's danger on the edge of town
Ride the King's highway, baby
Weird scenes inside the gold mine
Ride the highway west, baby
Ride the snake, ride the snake
To the lake, the ancient lake, baby
The snake is long, seven miles
Ride the snake...he's old, and his skin is cold
The west is the best
The west is the best
Get here, and we'll do the rest
The blue bus is callin' us
The blue bus is callin' us
Driver, where you taken' us
The killer awoke before dawn, he put his boots on
He took a face from the ancient gallery
And he walked on down the hall
He went into the room where his sister lived, and...then he
Paid a visit to his brother, and then he
He walked on down the hall, and
And he came to a door...and he looked inside
Father, yes son, I want to kill you
Mother...I want to...fuck you
C'mon baby, take a chance with us
C'mon baby, take a chance with us
C'mon baby, take a chance with us
And meet me at the back of the blue bus
Doin' a blue rock
On a blue bus
Doin' a blue rock
C'mon, yeah
Kill, kill, kill, kill, kill, kill
This is the end
Beautiful friend
This is the end
My only friend, the end
It hurts to set you free
But you'll never follow me
The end of laughter and soft lies
The end of nights we tried to die
This is the end

Hold on

Hold on John, John hold on
It´s gonna be alright
You gonna win the fight
Hold on Yoko, Yoko hold on
It´s gonna be alright
You gonna make the fight
When you´re by yourself
And there´s no-one else
You just tell yourself
To hold on
Hold on world, world hold on
It´s gonna be alright
You gonna see the light
When you´re one
Really one
You get things done
Like they never been done
So hold on
Hold on.


Lennon

Es increíble toda el alma que este tipo le ponía a las canciones, es imposible. Su voz es como un portal. . .


Communication´s lost. . . can´t even get you on the telephone. . .

¿So what the hell am i supossed to do?

Stop the bleeding now. . .

Teléfono roto

Ojalá alguien te cobrara las llamadas que no hacés. . .

...

Plástico. Plástico.Plástico.

¿Qué pasó a cuando eras fuego?

Quiero un amor de guerra.

Toda la ternura me darás. . .

¡Viva el socialismo! (?)

Mind Games

Love is the answer and you know that for sure,
Love is flower you got to let it, you got to let it grow
Yes is the answer and you know that for sure,
Yes is the surrender you got to let it, you got to let it go. . .

(I want you to make love, not war, I know you've heard it before)

No le des patadas a los locos

Foto mía

Ten piedad no seas así. . .no le des patadas a los locos. . .

estoy desvaneciendo. . .sin tu amor. . .

Delicada crueldad, nunca supe.

Guitarra ahogada

Contra todos los males de este mundo. . .

Ella nunca se va. . .cómo no amarla.

Justo que pensaba en vos nena. . .

El Vampiro-Munch

Que justito que caiste Munch

Justo que pensaba en vos, nena, caí muerto
¿Qué le dio al pequeño dios
del centro gris del abismo?
Sólo sé que no soy yo a quien duerme
Sólo sé que no soy yo a quien duerme
Dime nena, ¿Adónde ves ahora
algo en mí que no detestes?
Qué solo y triste voy
a estar en este cementerio
Qué calor hará sin vos en verano

(Cementerio Club-L.A. Spinetta)

Y el linyera dijo

Foto mía también




Y el linyera dijo. . .


Todos los locos sangran
sobre plazas enrejadas
__________y atrincherados carruseles.
Y entonces la luna______________ (chorreante Diana)

_______inunda
_________la plaza.


Y su espalda rasgada, a arañazos de hambre, se fue perdiendo dentro de lo negro, su mano temblaba, agitando libros desconocidos hacia la nada.

La luz de atrás

Foto-N.m.

Here comes the moon. . .

Van Gogh, el suicidado por la sociedad

Un día la pintura de Van Gogh armada de fiebre y de buena salud,
retornará para arrojar al viento el polvo de un mundo enjaulado
que su corazón no podía soportar.

Raymond Depardon-Nombre desconocido, tal vez, Trieste

Quizás despiertes

en otro lugar

o no despiertes más.

Larmes

Man Ray-Larmes

Nobody loves you when you´re down

Discazo
Gracias Lennon gracias

Nobody loves you when you´re down and out, Nobody sees you when you´re on cloud nine, Everybody´s hustlin´ for a buck and a dime, I´ll scratch your back and you scratch mine. I´ve been across to the other side I´ve shown you everything, I got nothing to hide And still you ask me do I love you, what it is, what it is All I can tell you is it´s all show biz. All I can tell you is it´s all show biz. Nobody loves you when you´re down and out Nobody knows you when you´re on cloud nine Everybody´s hustlin´ for a buck and a dime I´ll scratch your back and you knife mine. I´ve been across the water now so many times I´ve seen the one eyed witchdoctor leading the blind And still you ask me do I love you, what you say, what you say Everytime I put my finger on it, it slips away Everytime I put my finger on it, it slips away. Well I get up in the morning and I´m looking in the mirror to see, ooo wee! Then I´m lying in the darkness and I know I can´t get to sleep, ooo wee! Nobody loves you when you´re old and grey Nobody needs you when you´re upside down Everybody´s hollerin´bout their own birthday Everybody loves you when you´re six foot in the ground.

...

Muerte PUTA PUTA PUTA

...

Y todas las personas estallan contra mi en implosiones de nada, en rotas limosnas de tiempo...

Frío

Esto lo escribi mientras respiraba todo el invierno en Plaza Houssay.


Frío

Agujas se hacen lanzas
_______________kamikazes
_____________________o dagas
suenan campanas que mi oído descarta.

Este frío______frío
______no____el
_________es

sino mi conciencia
_____________voraz
_______________de limosnas

Pedantes y mudas
__________ríen las palomas

pájaros sin alas

Han pintado el suelo de cielo

___________y yo hoy respiro.

Algo que se envuelve a sí mismo
y gesta su propia muerte
_____________en sofocamientos de otoño.
Las hojas sobre baldosas no señalan más
___________________________que la disponibilidad de las ramas.





N. Mura

Artaud lluvioso

Es río. . .

Es río y te espero

___________ «Ahora estoy cruzando un puente helado, ahora la nieve me entra por los zapatos rotos».

___________________________________________________Lejana-Julio Cortázar

El agua llama al mar
que dentro de mí
___________ se enturbia.
Mareas de cadencias en una voz errante
ira estalla en soledades portuarias
esperas imposibles contra el puente blanco
nunca pasaste a pasos danzantes,
bailarina incendiaria,
pero ella pasó
_______ (y muchas veces).


Todavía amordaza su vestido negro.

Yo espero
___roto
__________suspiran mis grietas
esperando tu fuego.

The muzzling

The muzzling

Girl I´m drowning myself for you
and water seems beautiful when you´re here
but then you leave and silence becomes deafening
my ears seem to scream the rivers deaths. . .

I know sometimes it´s hard
to cope with me and my pain
I´m sorry
But I´ve always been a child you know
It´s tough to stop fighting when it hurts

And it feels like the sun has fallen into me. . .
And it burns oh it burns. . .all the time. . .
With its dull fire it calls me somewhere
where light turns off my soul with muzzled skies

The dawn is like a dragon in your eyes
devouring every inch of my star,
insomnia nights wonder in your voice.
End´s sooner, closer, sooner every time.

And it feels like the sun has fallen into me. . .
And it burns oh it burns. . .all the time. . .
With its dull fire it calls me somewhere
where light turns off my soul with muzzled skies

I´ll never stop believing in love and you
Even muzzled and stacked
I will never stop screaming for love and you
Even muzzled and sunned
I will never stop believing in love and you

N. Mura

Un tema que me pintó escribir en inglés, depresivo como todo ultimamente.

Hoy día luna día pena...

Magritte-Desconozco el título



















Hoy día luna día pena
Hoy me levanto sin razón
Hoy me levanto y no quiero
Hoy día luna día pena
Hoy día luna día pena
Hoy me levanto sin razón
Hoy me levanto y no veo
Por ahí cualquiera solución...
Arriba la luna Ohea...
Hoy día luna día pena
Hoy me levanto sin razón
Hoy me levanto y no quiero
Hoy día luna día muero...
Arriba la luna Ohea...

Easy

Know it sounds funny but I just can´t stand the pain
Girl I´m leaving you tomorrow
Seems to me girl you know I´ve done all I can
You see I begged, stolen and I borrowed

Qué hermoso tema. . .me había olvidado. . .Faith no more

Viejo viejo viejo

_______Sobre las baldosas del palier helado corría la sangre espesa por el frío. La cálida caricia se desplazaba mientras miraba el parque abandonado. Es raro ese lugar del tiempo. Dos cuerpos se desangran, poco a poco, una herida que nace y late, escupiendo pedazos de algo que no hace más que gotear. Veo las calmas cajas rojas, reflejando la rara belleza del frío, sigue siendo raro el frío. Del otro lado del tiempo, hay cierto olor punzante. Acá viven las decisiones. Miles de anonimatos, ignorados, sepultados mientras caminan. Chamuscados. Hay una estatua que pocos miran. Dos personas se abrazan. El y Ella. Hay un movimiento interno, algo que se desplaza, una sístole confundida, una diástole triste y rabiosa. Un colapso. Dos cajas despedazadas. De la estatua emana algo negro. Ella esta de luto, un luto enorme y profundo, él esta de luto, pero su luto pareciera extenderse del largo, enorme y negro vestido de ella. ¿Llueve o no llueve? El tiempo no lo recuerda. Algo se aleja, se rompe, estalla. El se siente distante. Siente desgarrarse la tela del enorme vestido. Hay un enorme silencio. Nadie esta viendo debajo de los párpados. Ella parece querer quedarse pero se aleja. No se siente alejada, no siente alejarse. Se siente lejos. Él llora, trata, acaricia, bebe, conquista, abraza toda la tierna tristeza incontenible de aquel cuerpo que tiembla en su horroroso ardor, pero no. Ella no. Y se alejan. Y lo que sangra es otra cosa. Y la tela se desgarra. Y otra enlutada caricia cae sobre ambos. ___Otro raro ámbar negro.
___La plaza queda desierta como siempre.
___Diferentes episodios suceden en otro lugar del tiempo
___Muy poco.
___Las sobras edulcoradas de ese alejamiento.





___________________________________________N. Mura

Canciones se amontonan

Toulouse Lautrec-Alone




Estoy harto hasta la luz. . .

Tu sexo derrite todas las cosas
se lleva toda la maldad
y el miedo desaparece
en mi tacto sobre vos. . .

...

Explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome



A. Pizarnik

Vincent

Queridos niños:

Esta es mi última carta, mis recursos se han agotado y mi percepción también. Gracias niños, por todo. Les ruego perdón. Ya no puedo trazar los bellos girasoles con sus pétalos gruesos ni las nubes nocturnas con sus luces silenciosas, hoy estoy en un jardín, y veo el cielo siniestro, negro, y cada vez que levanto un pincel siento culpa. Este campo tan hermoso, tan repleto de nada. Ya no puedo dejar que me lleven, no puedo escaparme de esto. No puedo pesar sobre nadie y no hay lugar adonde ir. Mi caballete se ha hundido en el barro para siempre. Tal vez deba tomar este barro que bajo mi se esparce y pintar con él, sobre mi, un último cuadro. Pero no. Dejaré de pintar entonces. Ya no puedo llorar, ya no debo llorar, y pintar es llorar, lo raro en mis rojos es sangre y lo intenso en mis cielos son lágrimas. No se aflijan por el silencio de mis cuadros. Nunca se olviden de la conmoción, de llorar, de amar y de ser libres de tomar un cuchillo, o una navaja, y pasar a otro plano. Tampoco se olviden que el calor es horrible y la gente es horrible. Que son monstruos, gigantescas hidras invisibles. Sus cabezas cambian todo el tiempo, lo que ofrezcan es mentira. Apenas saque una su lengua dividida, no duden en tomar un filo y rebanarla. Y sobre todo teman niños. Teman siempre. Teman siempre al verano eterno que se avecina sobre ustedes, al llegar a sus casas limen sus tobillos y deshaganse de las cadenas, nunca duden de que algo anda mal, cercénense toda conformidad. Entre tanto, yo me desplazaré lentamente por este prado, mientras la luna oculta los colores, con cuidado limare mis muñecas, me llenaré de frío los pulmones, miraré la noche infinitas veces y cumpliré con estas ganas locas de caer entre los girasoles.

________________________________Vincent


Esta carta fue encontrada el 21 de Marzo pasado en el cuerpo de Vicente Santa Cruz, maestro de pre-escolar de la escuela número 14. El sujeto estaba recluso hace 2 meses aproximadamente en el sanatorio Santa Florencia para enfermedades mentales por sugerencias extrañas a los infantes y por cortarse la oreja en medio de una clase, pero logró fugarse la noche anterior. Fue hallado en el patio de su vieja escuela, en una huerta que habían plantado sus alumnos. Además de la carta se le encontraron una navaja, un pincel, un retrato de una mujer joven, de ojos celestes y tez blanca que no ha sido identificada todavía. Su identikit y el retrato mencionado han sido depositados a disposición del Sr. Juez. Por último se descubrió un tatuaje en su nuca que decía Starosta. Su pecho estaba atravesado por una bala de calibre desconocido, la bala traspasó el corazón y todavía no ha sido encontrada. Su cuerpo yacía boca arriba y al encontrársele sus ojos estaban abiertos. Estaba tapado de flores: jazmines y calas. Había también una flor extraña, blanca, como un girasol pero de color pálido, la sostenía en la mano al morir. Había una copia de esta carta en los buzones de cada uno de los niños. El nombre estaba firmado en sangre en todos los casos, probablemente la haya extraido de las múltiples heridas encontradas en sus muñecas. Nuestra conclusión es que fue un suicidio.

Atte.
La fiscalía

Belleza

¿De los cielos desciendes o del abismo surges,
Belleza? Tu mirar infernal y divino
vierte indistintamente crimen y beneficio,
por lo que se puede al vino compararte.

En tus ojos están el poniente y la aurora,
esparcen los perfumes de un día tormentoso,
tus besos son un filtro y una ánfora tu boca
que hace cobarde al héroe y al niño valeroso.

¿Sales del negro abismo o bajas de los astros?
El Destino hec